Radial Oeste

Seu Acácio

2010-08-24T06:50:00.000-07:00

Venho todos os dias às cinco. O pessoal aqui tudo me conhece, e a toalhinha branca e a garrafinha de água também. Outro dia, eu já ia saindo da sala sem minha toalhinha e a gordinha me chamou, deu uma corridinha e me devolveu. Agradeci. Tenho ficado muito esquecido. Acho que gravei tanta coisa inútil na caixola que não consigo mais lembrar de tudo que devia: do horário do programa daquela loira gostosa, do sorteio do bicho, do gamão das dez. Maldita matemática aplicada. De quando em vez, esquecia da minha aula das cinco. Mas aí eu boto alarme.

- Seu Acácio, mudou. Seu Acácio...

Aquela loirinha é um espetáculo. Cozinhando, falando com aquele periquito engraçado. Só faltava apresentar nua. E ela ainda tem um bom coração. Volta e meia ajuda alguém, esclarece algum ponto importante. Mas bom mesmo é quando ela solta os cachorros... Ela pode soltar os bichos. Em mim ela solta um zoológico inteiro. Aquela voz envolvente me lembra de quando as coisas eram mais firmes. Queria sentir o gosto da sua vulva. È sempre assim, é como um balão. Ela aparece sempre com um bom recado, uma simples historinha, aí as coisas vão esquentando, ela chama alguém, fala com o periquito, faz uma comida e...

- Seu Acácio, pode parar. Seu Acácio, é descanso agora, Seu Acácio... Olha pro coleguinha do lado: ele ta parado! Pode descansar, Seu Acácio.

Outro dia. Ontem. Ontem ou anteontem. Eu acertei assim no bicho. Primeiro sonhei com a placa do fusca da minha mãe. A coroa ainda dirigia. 6135. Com ela no carro, leão não era. E mamãe já tava velhinha no sonho, também já não era mais uma cobra. Lembrava mais um jacaré velho. Mamãe morreu com 80. No sonho parecia uns 75. Ela sempre foi bem conservada. Uma coroa bem apanhada. E na época dela não tinha essa coisa de academia não. Malhava no tanque e no ferro. E a língua com a dindinha, principalmente. Como eu to com 70, fiz uma média aritmética. Tentei fazer de cabeça, não consegui. Fiz no papel. 78. Mamãe era de 1912. Papai de 1908. Fui tenta fazer um logaritmo, não achei minha tabela. Somei tudo. Me enrolei de cabeça e fiz no papel. 3820. Cachorro. E de manhã, ela ainda me solta os cachorros...

- Seu Acácio, para! Seu Acácio! Seu Acácio! O senhor tem que parar um pouquinho...

- É, minha filha, eu tenho que me exercitar um pouquinho. Eu tenho muita dor nas costas. A minha neta disse que....

- Eu sei, Seu Acácio, mas tem que descansar também. Parar, respirar, mudar o exercício...

- É, minha filha?

- É, Seu Acácio, descansa aí um pouquinho. E presta atenção no próximo exercício, ta bom?!

- Tudo bem, minha filha.

- Vamos lá, pessoal! Respirando, 30 segundinhos, vamos lá... Tudo de novo agora. No alto. E um, e dois e três...

Hoje eu perdi todas. O Astolfo estava com uma sorte danada nos dados. Não sei como ele ainda é casado. Eu faço as contas, divido as peças, ando com ousadia e galhardia, mas os dados não foram meus amigos. Mas amanhã eu ganho. Ou o gamão ou o bicho. Minha coluna tá doendo. Esqueci de tomar o remédio das três. Ou será que eu tomei? Deve ser o Oswaldo que fica me botando olho gordo. Toda vez que ele senta à minha direita, eu perco. Amanhã eu vou jogar no macaco.

- Valeu, pessoal! Alongando. Leva as mãozinhas lá para cima... estica tudo... Agora, embaixo... Seu Acácio, a mão é no outro joelho! Isso... Sintam a música. Girando o pescoço, devagar, sente alongar... Isso aí, seu Acácio, muito bem... Valeu, pessoal, até amanhã! Seu Acácio, não vá esquecer a toalhinha!

- Obrigado, minha filha, você é muito boazinha... Deus te abençoe!

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- A aula foi boa, seu Acácio?
- Foi sim, minha filha. Minhas costas precisam de exercício. Doem demais. E mais de manhã.
- Se exercitar é sempre bom, seu Acácio!
- Eu gosto muito, minha filha. Mas essa professora, vou te contar... Ela é muito chata. Dá uma aula muito ruim. Parece que tem preguiça de explicar as coisas, né?! Não vou fazer mais este horário, não. Ela é antipática demais, essa menina... Acho que ela não gosta de velhos.

Por enquanto...é mais um domingo

2009-09-13T13:53:00.000-07:00

Mudaram as estações / Nada mudou / Mas eu sei que alguma coisa aconteceu / Tá tudo assim tão diferente / Se lembra quando a gente chegou um dia a acreditar / Que tudo era pra sempre, sem saber, que o pra sempre / Sempre acaba...
Por Enquanto, Renato Russo

A música veio, assim, sem pedir licença. Não está no meu MP3, nem no meu top cinco, nem no top dez, e muito menos eu a ouvi recentemente.

Veio assim, naturalmente, como uma mensagem qualquer, como uma resposta para as dúvidas, como um conforto a uma simples pergunta.

"Alguma coisa mudou de lá pra cá?".

Não sei. Mas lembro que os primeiros raios de sol daquela manhã de domingo banhavam os velhos prédios da Lapa enquanto o ônibus seguia, em alta velocidade, rumo à Praia do Flamengo. E enquanto as lágrimas teimavam em rolar pelo meu rosto.

Mas que droga, pensava eu. É ridículo. Não deveria deixar ninguém ver. Um homem desse tamanho chorando às seis da manhã de um domingo, depois de uma noite inteira se distraindo, rindo, bebendo, ouvindo histórias, falando bobagens.

Não há nada que justifique isso. Nada mesmo. Esse choro parece de outra pessoa, de outro ser, não parece meu. Não sou assim. Ou será que eu sou? Ou será que há algo que justifica tudo isso e não quero admitir?

Mas, quem disse que adiantava? O sol continuava subindo, o ônibus continuava seguindo, e eu continuava mal. Às vezes triste, às vezes chorando. Às vezes tentando lembrar...do que mesmo?

"Se a coisa ficar preta, faz uma piada que melhora."

Quem foi o idiota que inventou isso? Como se fosse simples assim, a gente faz uma piada, ri e daqui a pouco essa tristeza passa. Bem, na verdade é meio assim. Mas é difícil quando a gente teima em guardar as coisas para si, também. Não dá pra rir com tudo isso guardado. Melhor botar tudo para fora.

No bom sentido, é claro. Mas seria o ônibus na Lapa às seis da manhã de domingo o melhor lugar pra isso? Estaria o álcool me afetando de alguma forma? Ou...alguém estaria me afetando de alguma forma?

A memória dá saltos, pulos. Me lembro de gente se despedindo de mim em Copacabana, como se o ônibus não tivesse passado pelo Rio-Sul, por Botafogo. Tomara que eles não tenham reparado em nada, eu não teria cara para encará-los de novo. Ou não.

Me lembro do Corte do Cantagalo, e do sol já alto. Sempre adorei voltar para casa esse horário, hoje parece chato. Talvez porque falte alguém pra conversar. Ou talvez porque tenha gente demais no ônibus e eu não possa falar alto e dizer tudo o que penso, sob pena de ser tachado de louco.

Não que seja normal, mas louco também já é demais.

Me lembro da chegada ao Leblon, tão bonito sob o sol das seis da manhã, com seus pássaros cantando, suas ruas simpáticas, gente saindo para fazer exercício. Pô...tem que gostar muito pra fazer exercício essa hora. Ou então ir direto da noite. Tem maluco pra tudo.

Não, não fui fazer exercício, fui para casa. No caminho, xingava, chutava pedras, reclamava. E o Leblon tão bonito. E um dia lindo que nascia. E eu dizendo que passaria o dia emburrado. Como se estivesse de luto por alguma coisa. E cadê o espírito pra fazer uma piada pra melhorar o astral?

Tem a piada do disque-luto (liga pra lá e ouve um minuto de silêncio), mas era tão ruim que não consegui contar pra mim mesmo. E ela é tão ridícula e tosca que é engraçada, mas nem assim consegui rir.

E cheguei em casa dizendo que não tinha sido uma noite boa. Por que mesmo, hein? Nem lembro mais. A memória pula de novo, lembro que fiz um belo sanduíche e comi. Passava Chaves na TV, fiz questão de assistir. E no próximo "salto" já ouço a voz de alguém me acordando.

E um banho pra recobrar as forças, colocar as ideias em ordem, me refazer.

Foi quando a música veio, assim, de memória, sem pedir licença. Não está no meu MP3, nem no meu top cinco, nem no top dez, e muito menos eu a ouvi recentemente.

Veio assim, naturalmente, como uma mensagem qualquer, como uma resposta para as dúvidas, como um conforto a uma simples pergunta.

"Alguma coisa mudou de lá para cá?"

Tão fácil mudar a cor do fundo

2009-09-11T11:13:00.002-07:00

Engraçado que eu tenho escolhido lugares com pouca luz. Bancas de jornal já incomodam longos dias. Uma fotofobia acompanhada de uma certo pavor. Redundante construção. Não sei se escondo eu se escondo dentro. O fundo da tela ganha cores pro cinza. Brilha muito esse papel.

Tanto tempo que eu não escrevo por ir. Não escrevo. Não há o que de bom. Joguei umas cartas fora. Lembrei. Achei uma paleta do tempo do violão. Um porta retrato. Vazio.

Ela já não tem mais o meu retrato no seu porta retratos que nem é de vidro.

Engraçado que eu achei essa frase num texto velho e capenga. Na verdade eu não importo. Em duas formas. Eu não importo. É uma febre que queima. A garganta pede uma dose quente. De chá. Nunca tinha inventado palavras nesse estado. Febril. Poucos dias experimentei a escrita alcoolizada. Deu certo não. Dá certo nunca. E com febre tendo ir a caminhos de tristeza muito estranhos. Ela não ligou pra saber da novidade. O quarto ainda é pequeno. Organizei meus livros. Nunca faço isso. Quer dizer simbolicamente que eu os abandonei em organizada estante. E não leio e não como as palavras. Mas eu vou desequilibrar o primeiro. A febre vai passar. Eu vou ler algo. Em alto tom desconfiado. Vou andar novamente na bicicleta e temperar aquele peixe que eu comprei. Para jantar acompanhado. Agora jantar sozinho.

Eu vou comprar algumas revistas. Eu vou tocar alguma besteira. Achei a paleta de som. Eu vou cantar umas besteiras. Ela vai ligar novamente. Joguei umas coisas fora. Fora da retina. Eu tenho procurado lugares com pouca luz. Fotofobia

Sintaxe de regência.

2009-09-02T20:00:00.000-07:00

Ela estava linda. Não sei se era noite. Repetido não era. Não havia estrelas para questões de lembrança de romantismo época. Era linda e não havia estrelas. Era mais ou menos tudo laranja e, como numa cidade grande - qualquer - as estrelas se vão.
Mas então por que razão eu escreveria coisa parecida?

É, pois, a, razão, era que, passou, um, barco. No meio da rua passou um barco. Era estranho pois não tinha mar. E nem ilha desconhecida para chegar. Não tinha mar e passou um barco. Na rua. Laranja. Estrelas? Era linda. Nada demasiado. Era noite e o calor já pensava em habitar nossas vidas. Vamos?

A tampinha do refrigerante que a gente não abriu: qual o time ganhou o campeonato brasileiro de 1997? O Vasco. Eu sabia. A resposta já estava lá. Era engraçado pois eu lembrava do tempo que amava. Do tempo que futebol. Importante. Eu lembrava de coisas. Eu simplesmente lembrava. Esquecia. Lembrava.

Me responde por favor minha: onde eu coloco essa vírgula? É. Pois. bêbado você sabe essas coisas de vírgula somem. Atropelam.

O barco passa pra lá. Eu passo pra cá. Ilhas não há. Pra cá. Mas o barco sabe sempre o caminho. E algum dia ele habitou estaleiro longe da lagoa. Ele precisa de rua. Ele precisa de laranja. De postes de mercúrio. E quase por isso eu estranhava a noite. Algo de estranho andava. Por aí.

estaleiro

s. m.
1. Lugar onde se constroem ou reparam navios.
2. Armação sobre que assenta a pedra que o escultor utiliza para as suas obras.
3. Átrio, terreiro, rossio.
4. Bras. Leito de paus sobre forquilhas em que se põe a secar milho, carne, etc.

Algo acontece.

Perdidos e achados

2009-09-02T17:31:00.001-07:00

Cheguei em casa, entrei no quarto, e quando me dei conta...ela não estava lá.

Por um instante achei que tivesse me enganado. Onde será que poderia estar? Comecei a procurá-la pela casa inteira.

Mas...que nada. Nem sinal. Nem sombra. E nenhuma resposta aos meus apelos.

Então, talvez...bem...estivesse na padaria. É...às vezes ela ficava por lá naquele horário, esquecida ali pelo balcão. Não custava nada ir verificar. Então, coloquei os sapatos, desci as escadas e fui atrás dela.

Pela rua, a angústia era enorme. Como isso podia ter acontecido? Não era possível que eu a tivesse perdido assim, num mísero instante. Não era possível que tivesse sumido sem mais nem menos, sem motivo, sem razão. E ela era tão importante para mim...e sabia bem disso.

Cheguei na padaria, e em vez de perguntar por ela, saí procurando. Passei o olhar por todos os cantos, todos os lugares, da porta à entrada da cozinha, e nada. Do balcão à caixa, nada ficou por ser verificado. Perguntei por ela.

Nada.

Voltei para casa desanimado, desolado, as mãos nos bolsos. Subi...e tive um estalo. Fui verificar o armário.

Vazio. Lá dentro não havia nada. Absolutamente nada. Fiquei desolado.

E num instante, percebi tudo. Era tudo tão claro para mim. Tão óbvio. Já sabia onde ela estava, e tinha de ir atrás dela o mais rápido possível.

Voltando à sala, mexi nas malas que havia comprado e arrumado naquele dia mesmo. Que cabeça a minha...esquecer uma coisa como aquela. É claro que ela só podia estar lá.

Em uma das malas, puxei uma etiqueta e verifiquei que havia um telefone. Peguei o celular e disquei.

Contei a história a quem atendeu do outro lado. Perguntei por ela. Tinha que estar lá.

Nada.

A busca foi em vão.

Nunca soube onde diabos perdi a droga da minha carteira.

Reflexos

2009-08-31T14:47:00.000-07:00

Os óculos escuros do pai fascinavam o menino.

Estavam sempre lá, pendurados no peito, presos à gola da camisa dele; balançavam quando se abraçavam, e se moviam sempre para lá e para cá. O movimento era muito rápido, suave...quase hipnótico.

Na primeira oportunidade, o menino pegava-os entre seus dedos e examinava-os. Quem sabe, buscando alguma resposta para aquele fascínio por trás das lentes escuras, das hastes pretas, daquela estranha marca vermelha e branca que ficava nas laterais.

Procurava entendê-los, quem sabe; virava-os do avesso, de cabeça para baixo, o colocava no braço do sofá, em cima da mesa, na beira do vaso de plantas. Depois, em si próprio e no próprio pai. E tirava de novo, e examinava, e buscava entender algo tão simples. Olhava bem para ele...

E se via refletido nele...naquelas lentes cinza-escuras.

O pai achava graça, ria, procurava mostrar o óculos. "Tá com o óculos do pai?"

A pergunta soa óbvia, mas parecia cheia de orgulho para o menino. E ele punha em si mesmo, e tirava de novo, e colocava na própria gola de sua pequena camiseta, e por fim o largava em um canto qualquer da casa, distraído com outros brinquedos e outros pensamentos.

Até o momento em que o pai pegava-os de volta, colocava em si mesmo - ou na gola da camisa, ou no alto da cabeça - e ia embora...

***

O tempo passou. O menino virou homem, cresceu. E sem se dar conta, comprou seu próprio óculos escuro - seja no singular ou no plural, o que ele menos queria saber era do português. Queria seu próprio óculos.

Mas já não havia o mesmo fascínio, o mesmo olhar de antes, a mesma empolgação. A mesma curiosidade, o mesmo exame, tentando entender algo tão simples. Comprara o óculos para...para...para que, mesmo? Nem ele próprio sabia direito.

E o óculos ficou lá, jogado em um canto da casa, guardado no estojo. Como mais da metade das coisas em seu quarto. Como mais da metade das coisas em sua vida.

Até o dia em que o sol o chamou, e o "menino" se lembrou de seu "velho" óculos. Respirou. Tinha um. Seria útil agora.

Abriu o estojo, colocou no rosto, se olhou no espelho. Perfeito. E lá foi ele atrás do sol.

Foi e voltou. Mas o dever o chamava, e lá foi ele de novo. Desta vez, se lembrou do "velho", e foi com ele. No caminho, tirou o óculos para enxugar o suor do rosto...e olhou bem para ele...

E se viu refletido naquelas lentes cinza-escuras.

"Tá com o óculos do pai?", perguntou uma voz em sua cabeça.

"Não, esse aqui é meu", respondeu ele para si mesmo. "Eu agora tenho o meu próprio."

E depois de examinar o óculos atentamente, virá-lo de cabeça para baixo, olhar a marca e o reflexo, enxugou o suor do rosto, botou o óculos de novo, e seguiu seu caminho.

Conversa de bêbados.

2009-08-27T19:33:00.000-07:00

Me dá um cigarro?

O pronome anda errado. Mas tome aqui o seu cigarro.

Abriu o pacote de Derby amarelo, como se diz no interior, novo que nem era triste como a noite caminhava.

Ele o abraçou como se fosse o seu salvador. Daquela noite que nem era madrugada. Ele o salvou.

Obrigado. Obrigado.

Repetia infinitamente o agradecido.

Eu trabalho no posto. Quando o senhor precisar de trocar uma pastilha de freios eu troco. O senhor compre as pastilhas. Mas eu não cobro nada pra trocar. Faço isso pro senhor que é meu parceiro.

Bom dia! O que mesmo o jovem faz?

Perguntava tranquilamente o médico das automobilidades. Ele iria examinar para saber se tenho as condições de dirigir. A carta de motorista andava vencida. Pelo uso. Pelo tempo que passa.

Faço cinema.

Nossa! Cinema? Mas é difícil isso por aqui nessa cidade tão pequena.

É.

Examinou. Sentenciou.

O senhor enxerga pouco nessa do lado direito.

É. Só enxergo bem com a esquerda. Marxismo puro.

É. O senhor enxerga de vultos. Mas... o senhor não precisa de dificuldades. Está aprovado. Vá em frente. Cinema?

Cinema!

Conto de domingo.

2009-08-23T20:07:00.000-07:00

Domingo. Apartamento. Preguiça. Sol. Sol. Preguiça. Ensolarado. Domingo. Bike. Metrô. Bike. Cantagalo. Sol. Abacaxi. Suco. Bike. Sol. Ipanema. Leblon. Linda. Lindas. Coleção. Linda. Sol. Mar. Leblon. Morro. Irmãos. Tio. Tia. Sol. Ipanema. Posto. Nove. Arpoador. Arpoar. Seduzir. Sol. Curva. Copacabana. Copacabana. Palace. Bike. Água. Bike. Curva. Botafogo. Cristo. Cristo. Cristo! Enseada. Vírgula. Sinal. Ponto. Vírgula. Linda. Morena. Olhou. Linda. Curva. Monumento. Curva. Pão. Açúcar. Pão. Açúcar. Barco. Leve. Vento. Barco. Regata. Praia. Bosque. Burle. Marx. Falei. Sozinho. Falta. Marx. Parque. Domingo. Família. Tio. Tia. Bike. Água. Coqueiro. Aterro. Desaterro. Mar. Inunda. Vento. Leve. Vento. Mundo. Novo. Hotel. Glória. Marina. Cristo. Barco. Ir. Ilha. Desconhecida. Marina. Glória. Pracinhas. Monumento. Bike. MAM. Arte. Interrogação. Virgula. Dois. Pontos. Pausa. Barco. Pausa. Desenfado. Alonga. Água. Leve. Brisa. Caminhada. Cinema. Cinelândia. Odeon. Pausa. Passado. Caminho. Teatro. Municipal. Theatro. Pausa. Bike. Metrô. Bike. Domingo. Apartamento. Banho. Domingo. Pausa. Desenfado.

Pequenas histórias e outros objetos pontiagudos.

2009-08-23T06:56:00.000-07:00

O negócio é que o calor estava no limite do impossível para uma sobrevida – mínima. Deveria desistir das atropelações do futuro e entregar meu corpo numa decadência da alma. Desagregado eu sobreviveria. Longe do front e no maior deserto de mim.

Decidi botar pra foder com o resto de oxigênio restante. Eu não sei se era mesmo aquele sonho de infância – bizarro – onde nada nesse deserto de hoje sobraria. As camas caiam na vertical – alucinadas. Para um infinito inferno sob o chão da sala de estar – mínima. Do corredor mínimo.

Decidi botar pra foder. Vamos ouvir alguma psicodelia alternativa. Quero ver ondas sonoras.

Ela acordou suada de amor. Linda. Levantou nas maiores das decisões. Decidida. Catou minhas canetas que eu espalho pela casa. Meus blocos de papel com pequenos fragmentos. Pequenas histórias. Eram muitos. Catou todos.

- Eu preciso escrever!
- E... eu... preciso te esquecer.

A nicotina que já não habita mais por aqui fez-se necessária. Mas era longe e o ônibus ia demorar até o dia vir. Era frio. Era frio como no começo. Era laranja. Era madrugada.

BAIXA - Ou a história da morena logo ali.

2009-08-16T18:53:00.000-07:00

Explicação necessária:

Decido publicar esse texto pois senti saudade.

Era algo assim que pensei pra começar o texto. Rasgo a primeira folha do bloco que comprei. Brega. Começo novamente o texto:

Decido publicar esse texto pois o considero sensacional do ponto de vista da minha literatura.

Volto de novo ao bloco. Idiota.

Alguns bons meses me separam desse texto. Andava com um bloquinho pelas escadas rolantes da estação de metro mais interessante de Lisboa. Interessante pela boemia. Pelos olhares. Cerveja barata. Tudo isso muito perto. Bastava subir as escadas. Uma caminhada de poucos minutos. Andando sem pressa. Pressa fica sempre em casa. Queria que essa coisa se transformasse em um filme.

Quem sabe um dia.

Gosto das locações que criam as situações. O texto surge pois existe algo neste lugar. É preciso estar atento.

Dois amigos se encontram em Lisboa. Conversam ao longo da caminhada que vai os levar à praça Camões, ao pé do Bairro Alto. Ao pé de seus desejos de noite que começa. Eles conversam e caminham. E é tudo.

Senti saudade.
Gosto do texto.

BAIXA

PERSONAGENS

MARCELO

THIAGO

Plataforma do Metro Lisboa, estação Baixa-Chiado.

Marcelo - vinte e poucos anos, calça jeans e camiseta colorida, usa um All Star e está com uma mochila pequena.

Marcelo sai do Metro e começa a subir as escadas para chegar à plataforma superior da Estação. Encontra Thiago que está esperando na parte superior da plataforma.

Thiago - Vinte e poucos anos, calça jeans e camiseta de botão, usa um tênis adidas surrado.

MARCELO

Estou atrasado como sempre.
THIAGO

Relaxa que isso é normal com você.

Os dois começam a andar na plataforma em direção às roletas.

MARCELO

Mas você sabe que não costumo me atrasar para essas coisas de trabalho. Pensando bem, hoje, eu vou faltar essa coisa. Vamos sair e fumar um cigarro e a gente pensa o que faz.

THIAGO

Você perdeu a cabeça novamente, continua fumando e ainda vai faltar o trabalho.

MARCELO

Vai me regular como sempre? É o seguinte vamos fumar um cigarro e pronto. Preciso conversar, estou muito tenso com esse trabalho. Parece que estou fazendo um intensivo existencial nesse lugar.

THIAGO

Realmente o lugar onde você trabalha é bizarro.

MARCELO

Mas vamos falar de outra coisa... faz tanto tempo que a gente não se vê, que não faz sentido falar disso agora.

THIAGO

É.

THIAGO

E os roteiros continua escrevendo?

MARCELO

Continuo... mas não te envio por conta desse tal existencialismo. Mas deixa pra lá!

Thiago balança a cabeça em sinal de reprovação e sorri.

MARCELO

No mais eu nunca posso escrever um roteiro de cinema. Nunca posso usar armas, bombas e perseguições de carros. Fica sempre nessa mesma de dois amigos que se encontram em algum lugar e no final algo bizarro acontece, mas rola uma suspensão na narrativa que deixa a coisa meio com dois sentidos e na verdade eu tou é fazendo as coisas dentro dos meus limites de produção: Cineasta em formação, duro e sem saco pra produzir uma complexidadezinha sequer.

THIAGO

Eita, mas não muda nunca e já estamos entrando no existencialismo, Freud e essas coisas todas que você fica citando e não serve de nada. Agora eu realmente acho que a gente deve fumar um cigarro e relaxar. Sim, sim eu sei, eu não fumo, mas te acompanho pois sei que você precisa. Estou de férias mesmo. Posso fazer o que eu quiser e depois volto.

MARCELO

Eu ainda fico aqui um bom ano.

THIAGO

Está bom?

MARCELO

Fantástico!

Começam a subir as escadas rolantes. Silêncio. Começam a falar depois que pisam no primeiro degrau.

MARCELO
Eu sempre penso em um assassinato nessas escadas.

THIAGO

Outra paranóia.

Silencio entre os dois.

THIAGO

Mas eu gosto dos seus assassinatos, desde que, você não queira passar isso pra vida real.

MARCELO

Nem vou tentar, apesar do existencialismo e da falta de opção nos roteiros eu acho que isso tudo é balela. Na verdade eu estou bem.

Silêncio novamente, os dois chegam ao segundo lance das Rolantes escadas.

MARCELO

Um minuto e 18 segundos para subir essas escadas.

THIAGO

Como você sabe essa merda?

Marcelo

Responde rispidamente sem olhar para Thiago.

Cronometro.

THIAGO

Sim... sim... desses de celular.

MARCELO

A gente perde muito tempo nos transportes, nunca é produtivo isso. Uma cidade perfeita que você vai de um lado para outro em milésimos de segundo, não perde tempo com as coisas idiotas, não vai ao mercado, tudo é rápido como na Caucânia do Musil

THIAGO

De forma ríspida

E maquinas de suicídio como no futurama.

MARCELO

Eita, macho! relaxa.

THIAGO

Que dialeto você está falando? Estou com você a alguns dias e já peguei isso.

MARCELO

É estou convivendo com muita gente diferente e com a mesma língua portuguesa de sempre. É bom.

THIAGO

Sorrindo.

Um minuto e 18 segundos.

MARCELO

Acabamos as escadas. Ainda tem mais.

Escadas da saída.

THIAGO

Mais um pouco.

MARCELO

Fez o que ontem?

THIAGO

Praia.

MARCELO

Eu apertei os mesmos botões de sempre.

THIAGO

Vamos acabar de subir isso e ficamos perto do Fernandinho.

MARCELO

Ah, sim, o pessoa. Vamos tirar uma foto?

THIAGO

Nem fudendo.

Saída do metro, Marcelo encosta na parede do metro. Tira o pacote de cigarros da mochila. Abre o pacote e bate duas vezes na carteira com a ponta do cigarro. Olha delicadamente para o cigarro e acende o cigarro com um isqueiro cromado Zippo.

THIAGO

A mesma mania de acender o cigarro como o Jack Nicholson em Chinatown.

MARCELO

É só pra te irritar. Saudades de você seu merda.

THIAGO

Eu sei

Marcelo traga delicadamente o cigarro.

MARCELO

Sou operador de telemarketing. Tenho dois botões a minha frente. Um diz sim. O outro diz não. Mas tenho 12 intervalos de um minuto para beber água.

THIAGO

Impossível fazer isso.

MARCELO

Eu fiz, tava de ressaca. Mas poderia fazer 24 intervalos de 30 segundos. Esse é meu objetivo. Um minuto pra beber agua é muito tempo.

THIAGO

Eu prefiro ser operador de Pare e Siga, a ser essa coisa de dois botões que você diz. Rola uma emoção e ainda pode ser que você vire um psicopata destruindo carros, colocando a placa errada.

MARCELO

Operador de Pare e Siga! Que porra é essa?

THIAGO

É aquele cara que fica na estrada em construção com uma plaquinha (pare e siga) para orientar os carros.

MARCELO

Responde sorrindo.

É muita emoção esse cargo.

THIAGO

Morena bonita essa eim?

Marcelo

Sim, sim...

Silêncio ao ver a morena passar. Marcelo traga mais uma vez o cigarro. Silêncio entre os dois. Os dois se olham..Olham o Fernando Pessoa e um turista a tirar fotos abraçado na estátua. Olham o restaurante "À brasileira!"

THIAGO

Ainda continua odiando o Bergmam?

MARCELO

Claro, claro! Mas eu não odeio o cara. Apenas acho ele pesado demais.

THIAGO

É património da humanidade pela UNESCO.

MARCELO

Grandes merdas, fico com o Antonioni.

THIAGO

Eita! Você não muda.

MARCELO

Ele é sueco.

THIAGO
E o que tem isso a ver?

MARCELO
Não gosto dos suecos.

Thiago faz um gesto interrogativo.

MARCELO

Uma menina que estava comigo gostava mais de suecos. Foi difícil convencer ela. Não gosto de suecos.

THIAGO

Essas suas afirmações categóricas que não querem dizer o que você pensa apenas para dar um ar de graça... E a mulher te trocou por suecos... Fique só com o Antonioni mesmo.

MARCELO

Engraçado isso, não sei nada sobre eles..

THIAGO

Boa!

Silêncio entre os dois e Marcelo dá mais um trago no cigarro.

THIAGO

Vamos pra onde?

MARCELO

Te mostro um mirante logo ali.

THIAGO

Acaba o cigarro.

MARCELO

Sim, sim.

THIAGO

Morena linda de novo.

Marcelo traga mais uma vez o cigarro, os dois levantam e começam a caminhar.

O homem sem qualidades

2009-08-11T14:58:00.000-07:00

“E como a posse de qualidades pressupõe uma certa alegria pela sua realidade, é legítimo prever que alguém a quem falte o sentido de realidade até em relação a si próprio possa um belo dia, sem saber como, encarar-se como um homem sem qualidades.” Robert Musil.

Um homem conhece qualquer cidade do mundo pelos passos. Hoje ando procurando citações já que minha vida tem virado fragmentos. Roubo mesmo. Musil pensava em seu homem sem qualidades que vivia em Viena.

Quando abri os olhos eu estava novamente em uma festa. O lugar que interessa. Flerte. Blefe. Não olhei os passos. Demorei para reconhecer a cidade. Pelo frio, pelo céu, pela lua e o conhaque eu estava na capital do império Austro-Húngaro.

As pilastras do palacete me iludiam o frio e a luz de Viena. Decido aceder um pouco ao convívio. As roupas e as cores tinham que trazer as respostas, já que não olho para o chão. As bocas vermelhas. O batom que não se usa mais.

Bocas lindas. Uma coleção delas me ouvia. Eu estava confundido de sentidos. Preciso olhar um pouco mais. Olho e vejo o Redentor. A lua.

Quanta distancia eu delirei em duas cervejas.

Era festa das grandes. Iluminada.

Eu queria ser Tom Wolf e andar por festas com Andy Warhol. Festas numa NY qualquer. Quero a verdade da burguesia dançante. Flerte. Blefe.

Ela estava linda. Não ligava. Não notava. Sentada à beira da piscina: sonhava. Olhava movimento e luz. Arrumava o cabelo. Não me notava. Conversei na mais interessante das vontades e vantagens. Não olhava. Era de silêncio.

A piscina era outro além. Coberta de uma neve estranha para um Rio de Janeiro, servia, para, nos meus instantes de realidade, fingir Viena. Mas era longe. Frio.

Ela silêncio.

De outra festa vinha a moça do vestido amarelo. Os assistentes do artista. Eles vieram comemorar a folga. Hoje não ilumino nada. Eu cumprimentava as pessoas fingindo importante.

A normalidade fora interrompida por um Tibum. Microondas e videocassetes voavam. Surreal e melancólico. A multidão enlouquecida com a modernidade liquida.

As bocas vermelhas sumiram. Só uma boca vermelha me interessa.

Musica não tocou. Era frio. E o que sobrava do movimento rápido do tocador de discos congelava. As ondas não chegavam longe. Não havia música. Só movimento. Como se toda intelligentsia estivesse satisfeita e burguesa. Todos em seu delírio de solidão. Ninguém mentia. Eu não mentia o que era realmente raro. Não sei se era por conta da sombra de Glauber, quem vem dando o tom dessas festas, que gritava eternamente sua terra em transe nesse Parque Laje que eu menti Viena. Ninguém mentia.

As bocas vermelhas lembravam um tempo passado onde todos se amavam, se encostavam, pagavam peitinho e se jogavam na piscina. Tempo passado. Microondas voam e ninguém ama. Hoje não há vontades. Ninguém se joga. Microondas voam e Glauber delira. Ninguém beija.

As bocas vermelhas decidiram: vamos nos vender no mercado. Deixamos a consciência dos Parangolés, seus movimentos e cores, trancados no Parque Laje e sem sua força de Rua! Pra rua nos vender no mercado. A festa tinha que começar.

Fragmento

2009-07-20T10:41:00.001-07:00

Mãe, o Fernando Pessoa me pediu um cigarro
em Lisboa
O Fernando pessoa, mãe, me pediu um cigarro
A gente ria, a gente ria
E fumamos
Tudo isso entre o Largo do Camões e o Alto
O alto do Bairro que é Alto
Tudo isso entre o chão de Camões e o Alto
Tudo isso entre o que eu sou e o que será
Um cigarro, mãe
O Pessoa me pediu um cigarro
em Lisboa

A balada do amor inabalável, a ressurreição de Glauber e a intelligentsia Carioca

2009-07-11T12:29:00.000-07:00

Noite interessante, pra não dizer das melhores, já que tudo vai caminhando por camadas de músicas estranhas, um sábado carioca, onde tudo vai estar suspenso. Camadas de músicas estranhas cobrem o ar. O carro mal estaciona e já pensamos nas estratégias para fugir da seca lei. A grosso modo, fugir não é a melhor saída. Decidimos apenas cortar uns arames das grades que cercam o presídio da realidade. As portas se abrem e nada mais justo em noites de artistas de renome internacional, Korda e seu Guevara imortalizado, ganha um bigodinho rosa, simpático.

Guevara e seu bigodinho rosa dariam o tom da noite. Marxistas, gramscinianos e coloridos triunfantes terminariam a noite sozinhos, por conta da ousadia do rótulo.

Tudo isso em camadas de músicas estranhas, de uma festa, em que apenas três CDs embalavam. Eu sou do tempo em que se alugava CD. Eu sou do tempo do Vinil. Nunca foste do tempo do Vinil, moça bonita do laço de fita. Seus vinte e dois não lhe permitem. Tudo bem, sou do tempo em que o Vinil virou CD. Mais justo para uma noite real.
Para o narrador sobrou o CD numero um, com musicas de um certo Lado B da Legião Urbana, triste tortura para que ele se lembre de um tempo passado, onde até amava. Um CD do Legião. Para os outros personagens, músicas claramente selecionadas no tempo da escrita, já que não carrego gravadores, caneta e nem papel. É festa e já foram traçadas as estratégias para fugir da seca lei.

Toda intelligentsia carioca estava presente. Ipanema. Bonitona e luxuosa. Cabelos e roupas meticulosamente desorganizados. Tudo muito bem disposto segundo as leis do Feng Shui. Tudo meticulosamente desorganizado.

Para algum desavisado, as drogas eram livres, então não se surpreenda ao virar a primeira porta à esquerda e alguns barbudinhos estiverem coçando do nariz. A primeira porta à esquerda do corredor, bem longe do Che, mas muito perto dos outros que virão.

Nem todos se conhecem, todos querem se conhecer e nisso – como que arte maior – todos desfilam suas vantagens:

Eu sou músico. Faço as letras, cada dia tem ficado melhor. Músicos de primeira. Logo eu esperava o erro, que deixaria o gajo do Alfama toda noite sem ninguém, um gajo sem fama: mas nada muito profissional o que a gente faz não. A gente tá começando. No tempo em que as vantagens se desfilam, cometeu o suicídio da conquista. A musica que lhe deram: no ar da nossa aldeia... há sexo, drogas e talk show....

O parêntese. Tudo isso o narrador aprendeu num curso de 3 dias sobre a arte da conquista: minta, mas minta direito. O fecha parêntese.

As roupas coloridas desfilavam. Era noite das internacionais. Não só pelas bandeiras de todos os países da América Latina que decoravam, desequilibrando, a Ipanema bonitona. Gays e lésbicas iam a caça. Os héteros já chegaram caçando. Alguns, e a maioria deles, não estavam preparados para a arte da inclinação e plantavam como chatos atrasando os amigos. Chatos pequenos-burgueses de All Star. O mesmo All Star em cada pé.

Para as uruguaias presentes não faltou animação e gente fingindo um espanhol. Eu não invento moda. Fiquei na minha. A primeira música que me deram: parece cocaína, mas é só tristeza...

No canto fiquei. Era dia de guardar os meu(s) amores ao meu cigarro e ao canto da sala, grandona. Já que, nesse mundo prostituto, eu fico com os meus amor(es) para maior reflexão. Nada disso seria escrito sem um senhor a refletir.

A dona da festa desfilava. Nem era preciso iluminar, seu vestido amarelo não dava espaço aos artistas de outros carnavais. Seu vestido tinha luz própria. Era capaz de dizer não sem meias palavras. A musica que lhe deram: Everybody's Looking for Something. Assim, vago mesmo. Todo o Mundo procura, mas Ninguém quer ser achado. Para lembrar Gil Vicente.

Mas tinha muita gente, a festa ficaria longa demais e o leitor, mas o leitor não perde tempo com palavras em dia de balada.

Até passou um cara, meio João Paulo Cuenca e disse incisivo: o bom mesmo é uma mulher indo! Uma mulher indo! Não lhe deram música nenhuma. Foi.

Eu sou do cinema! Todos calaram. Como que uma tag invisível, senha para angariar melhores posições na noite do desfile das vantagens. Todos param e reparam no canto da festa. O homem do cinema se cala, carregava uns assistentes e era feliz. Ouvia a reclamação de uma patricinha intransigente. Patricinha que merece um parágrafo.

Gramsciniana, salto agulha, coxas enrijecidas, um quê de pecado, morreu na praia pois era demasiado para um bigode rosa. Dançava. Dançava o que vinha a sua mente insana, dançava as músicas que queria pois alguém deve ter dito pra ela que era ela linda demais para a tal festa dos desfiles. Enquanto tocava algo parecido com Cake, talvez ela não sobrevivesse ao erro, ela dançava alguma coisa da Bahia, mas nem era dia. Perdeu. Ficou no canto falando de sua tese de mestrado na Unicamp.

Os que tiveram sorte, esses, não precisam de conto ou crônica. Escorreram pelos quartos ou vomitaram qualquer coisa absurda. Mas triunfaram no desfile.

O narrador já tinha preparado toda a luz. Era do Cinema. Gostava de silhuetas em contraluz, posicionava luminárias ao meio da sala escura para descortinar algum rosto interessante que o fizesse mover. Parado ficou. Seu cigarro cansado apagou. Mas nem era tristeza, era alegria de iluminar.

As uruguaias deram um show, seja por dançarem Roberto Carlos e seu carro vermelho. Seja por suas calças estranhas desacompanhadas de outras peças que combinassem. Ninguém se atreve a “espanholar” enquanto o Che de bigode rosa olha por todos.

O caso justificante de conto, de crônica, peça de teatro surreal, vem a seguir. Junto com todas as músicas tocadas de uma única vez, nas pausas fazia-se o entendimento. A polícia também veio buscar seu qualquer. Escondemos os baseados, mas violento e digno mesmo de operação era a música que incomodava os homens e mulheres solitários dos andares acima e, quem sabe, abaixo. A policia se foi. Os baseados voltaram e os narizes continuavam a farejar sangue ou farinha.

O justificante, não percamos o foco. Já que é a única coisa para que serve uma objetiva: encontrar o foco.

Ela, a moça do vestido amarelo, caminhava. Nenhuma luz foi colocada a seu favor, já que vinha iluminada por si. Era maior que o cinema. Trazia a amiga. Essa sim, para ela, recebeu o tratamento colorido de O Conformista, com toda humildade da expressão. Surgia silhueta em contraluz e caminhava para a luminária, devidamente colocada a meio da festa, pelos assistentes do narrador. Iluminada era linda. O cabelo meticulosamente desorganizado e como sou das onisciências o decote de sua blusa pela parte de trás já animava.

Ela adora cinema. Minha amiga. Você vai adorar conversar. Iniciamos. Sem muita paciência quando é de costume observar. Adoro cinema, sou grande produtora... E por aí seguia o desfile das vantagens. Soube que você está a fazer um filme sobre o Coutinho. No fim de semana, a resposta intransigente. Sim. Adoro. Vi Jogo de Cena e tantos outros. Começou o seu almanaque de tags. Cinema. Coutinho. Produção. Montagem. Mas não gosto muito das coisas de lentes e luz não. Pedi para apagarem a segunda luminária, posicionada para quando chegou à cadeira. Não gosto muito de lentes e luz não.
E continuava. Explique melhor o seu documentário. Desfilei vantagens. Arte das que eu sou mais capaz, estava apenas sentado. Estratégia para fugir da seca lei. Desfilei vantagens. Ótimo, adorei. Quer uma cerveja? Quero. Desfilei mais uma vez. Agradava. Mas o melhor mesmo para esse seu documentário seria entrevistar o Glauber Rocha. Subitamente, o ano de 2009 me veio à cabeça, estava pronto para enfrentar a seca lei. Ele é ótimo, mas é outra parada. Você tem que pegar ele pra você. Entrevista ele. Pois quando eu entrevistei o Glauber foi a minha vida. Seus vinte e dois também surgiram subitamente à minha cabeça. Estava preparado para desfilar vantagens. Nós marcamos para semana que vem. Ele é super acessível não é? Foi ótimo. Silencio. Vou buscar uma cerveja.

A música que me deram: nossa senhora do cerrado, protetora dos pedestres, fazei com que eu chegue são e salvo na casa da Noélia. Nono, nono, nono nono.

Apagamos as luzes. Atravessamos o túnel que leva a realidade da zona norte. É domingo.

O sonhador e "o não"

2009-06-30T14:15:00.000-07:00

Meteu a mão no bolso, puxou fundo, afastou a carteira e tirou a chave.

Suspirou, limpou as lágrimas do rosto, fungou e meteu a chave na fechadura. Não, não o veriam chorando. Não podiam, simplesmente era algo constrangedor, exagerado, forte demais.

O choro escondia a decepção, a frustração e a desilusão, após uma certeza que o inundara com uma força tremenda durante tantas semanas.

Mas, mais do que isso, lhe perguntariam o porquê. Iam querer saber detalhes, dar conselhos, fazer comentários.

Comentários...isso era tudo o que ele não precisava naquele momento. Sua única vontade era pensar, ficar sozinho, raciocinar. Ele próprio não estava entendendo o motivo de tamanho choro. Afinal...ela dissera apenas "não". Simples assim...

Precisava pensar. Mas, antes de pensar, precisava abrir a porta, entrar em casa. Não podia ficar parado no corredor tentando controlar o choro.

Entrou. A velocidade dos passos estava acima do normal, é verdade, mas depois ele contaria que disfarçou bem. Mas era difícil continuar disfarçando em uma casa com quatro pessoas, então a saída era o chuveiro.

A reflexão não ajudou. Não conseguia pensar direito, o barulho da água caindo o distraía. Deixou as lágrimas rolarem. "Por quê?", se perguntava. "Mais uma vez...por quê? O que de mais está errado?".

Não achou a resposta, e depois achou que não havia nenhuma. Mas decidira conversar com alguém, dividir as angústias, os problemas, já que sozinho não era possível.

E decidiu conversar...

***

A chuva já havia passado, agora restava apenas a rua molhada. No corpo, levava sua velha capa de chuva (que a mãe ironizava, dizendo que estava grande e que parecia "do irmão mais velho") e, nas mãos, carregava um guarda-chuva automático, fechado.

No rosto, a expressão era dura, irritada, furiosa. A mesma que quase fora de choro há pouco mais de dez minutos. "Por quê?", dizia de si para si, enquanto descia a Rua Lopes Quintas. "Por que me mandou ir até lá? Não podia me dizer tudo pelo telefone? Me fez subir para dizer que eu deveria descer e ficar por aqui? Quem pensa que é, para me tratar desse jeito? E ainda me deu este telefone aqui. Vou jogar esta porra no lixo, não quero nem saber. Vá à merda, esteja onde estiver".

Irritado, ele chutava pedrinhas, andava com o passo duro, embrutecido. A raiva escondia a decepção, a frustração após uma certeza que o inundara com uma força tremenda durante as últimas semanas.

Não sabia quando a raiva passaria, mas não desistiu. Ainda irritado, lembrou que a esperança se renovaria no dia seguinte. "Desta vez...vou colocar as cartas na mesa."

***

Olhou no "horizonte" da rua, viu o ônibus e fez sinal. O coletivo parou, ele entrou. Vestia camisa social, calça jeans, sapato. Depois de passar o cartão na roleta, se sentou, tirou o MP3 do bolso, ligou e começou a ouvir.

Uma da tarde. Estava adiantado...melhor assim, pensou.

Distraído, ouvia música enquanto pensava no dia de trabalho que teria pela frente.

Foi então que surgiu a idéia. Veio rápida como um raio, atravessando a mente sem pedir licença - aliás, isso andava acontecendo bastante ultimamente.

Começou a se lembrar de quanta coisa conquistara nos últimos tempos. A começar pela música que ouvia. Listando mentalmente, percebeu quantas coisas boas haviam acontecido.

E se lembrou de que isso começara em algum ponto. Sim...como pudera esquecer?

No dia em que ela disse "não".

"Ah, se eu pudesse dizer isso a ela. Não...não lhe daria esse gostinho. Que bom que é melhor do jeito que é."

Sorriu e aumentou o volume da música enquanto o ônibus entrava no Túnel Rebouças.

Qual é o crime?

2009-04-09T14:49:00.001-07:00

Outro dia, na Auto Escola, o professor da aula teórica estava revoltado com o código de trânsito, com as leis do país, com a situação da violência e com as mortes no trânsito. Enfim, com tudo e mais um pouco. "Isso que estamos vivendo é o país da sacanagem. O próximo passo vai ser criminalizar a honestidade".

Que bobagem, pensei. Isso jamais aconteceria.

Chegando em casa, minha mãe fazia imposto de renda, e discutia com a minha tia formas de burlar o fisco. "Então não declaro isso tudo...o que você acha? Será que me pegam na malha fina?".

Depois que minha tia se afastou, comentei numa boa: "Mãe, não faz isso, você sabe que é errado". Para que... "Ah, você não entende, você não sabe de nada, não sabe o que é ter despesa, e pagar dinheiro ao governo para eles nos roubarem".

Ao sair do quarto, ouvi ela dizendo à minha tia para comprar um bolinho e levar à enfermeira da vovó no hospital. "Tá vendo, mãe? Depois você fala dos políticos. Tá fazendo igualzinho. Isso é corrupção, é suborno. Vovó tem que ser bem tratada naturalmente". "O que é, filho? Virou bastião da honra e defensor da moral? Não é corrupção, é só um agrado, não tem nada de mais".

Fui trabalhar, e na volta, peguei carona com meu chefe. Cansou de ultrapassar pela direita e não dar passagem a ninguém. E ainda se irritou quando eu quis guardar um papel de bala no bolso. "Joga fora pela janela, porra. Depois o gari limpa". Não adiantou argumentar, ele estava irredutível e me forçou a atirar o papel fora.

No caminho, ele foi parado por um guarda. Estava com o documento vencido, e o policial exigiu uma "cerveja" para liberar o carro. "Tem algum aí? Depois eu te dou", ele me disse.

"Não vou dar dinheiro para subornar guarda, porra. Você está errado, tem que pagar, apenas isso."

Para que...me olhou de cara feia o resto do caminho. Ele e o guarda, que acabou aceitando liberar o carro sem cerveja nem nada.

No dia seguinte, fui fazer uma matéria, e na volta, conversava sobre desonestidade com o motorista do jornal. "Pois é, esses deputados, senadores, vereadores...tudo envolvido em esquema, tudo safado, ninguém presta", dizia ele.

"Pois é. E o pior é que a maioria das pessoas reclama muito, mas se estivesse lá, fazia igual".

Ele ficou calado, e depois de alguns instantes, mandou na lata... "É...se eu estivesse lá...eu também faria esquema, ué. Ia arrumar o meu. Todo mundo faz, porque eu não vou fazer?".

Dizer o que? Fiquei calado. O exemplo estava mais do que dado.

O professor estava certíssimo...exceto por um detalhe.

Não é preciso uma lei para criminalizar a honestidade no país.

Ela já virou delito hediondo há tempos.

Sonho ou Utopia, Absoluto ou Relativo?

2009-02-20T16:09:00.000-08:00

Uma noite eu tive um sonho.

Sonhei que estava acordando para ir trabalhar, e que era um belo dia de sol. Depois de tomar café, eu pegava um jornal e começava a ler.

Lia que a taxa de homicídios no Rio havia caído pela metade em um ano, com dados de um instituto sério e independente, sem ligação com as autoridades. E o de roubos estava em queda há dois anos.

Na parte política, a principal notícia era sobre corrupção. Políticos andavam com medo de suas tramóias serem descobertas, e evitavam a imprensa, pois vários colegas já haviam ido para a cadeia, e outros, perdido todos os seus bens, com uma série de sanções à própria vida, obrigados a depender do serviço público, depois de comprovadas as acusações.

E que o governo anunciava novo recorde de empregos, reiterando a necessidade de trazer estrangeiros, o que já gerava reclamações por parte da população.

Na seção de Esportes, havia notícias dizendo que o Flamengo estava conseguindo pagar suas dívidas, que Fluminense e Vasco não brigavam mais, que o Botafogo não se remoía mais por suas derrotas, que os quatro grandes do futebol Carioca brigavam pelo título nacional. E que os outros esportes estavam crescendo. Éramos campeões mundiais de vôlei, basquete, handebol, natação, ginástica, vela, iatismo, entre outros, e apontados como a maior potência olímpica da história, graças a um belíssimo projeto social esportivo.

Depois de tomar café, eu ia para a praia. O mar era de um azul-brilhante sem fim, sem poluição. E tampouco havia cachorros na areia. Em vez deles, tínhamos turistas, de todas as partes do mundo, admirando a beleza e a tranquilidade do verão carioca, a amabilidade do povo, o jeito caloroso com que os cariocas recebem e tratam as pessoas.

Depois de dar uma volta por aí, respirando o ar mais puro da tranquilidade - não absoluta, mas relativa - voltava para casa para almoçar, e ia trabalhar.

Em vez de ônibus sujos, quentes e fedidos, com gente quase caindo do lado de fora a cada freada, eu ia de metrô. Um metrô como é hoje, sério e organizado, mas com mais de dez linhas, ligando cada canto da cidade. Sem falar em barcas, trem suspenso, ônibus em corredores exclusivos. Mas, como nada era perfeito, tinha muita gente reclamando dos altos preços das passagens.

E descendo da estação em direção ao trabalho, podia andar com calma. Atento, sempre - nunca se sabe o que se encontra na rua - mas tranquilo. Enquanto isso, um grupo de policiais levava para a delegacia um menor que tentara roubar a carteira de uma senhora.

Uma paz, uma paz não absoluta, mas relativa, que me permitia pensar apenas nos problemas do trabalho, no que ia fazer à noite, em como gastar o dinheiro que sobrava no fim do mês.

Mas, como nada era perfeito...

Acordei e percebi que era apenas um sonho. Não um sonho absoluto...mas...relativo. Será que não era melhor ter continuado dormindo?

The spirit of Austria

2009-01-11T08:11:00.000-08:00

Por aqui não é permitido vender Absinto. Num certo mercado negro você pode até encontrar, mas em pequenas embalagens. O grande barato aqui é essa simpática bebida de nome Stroh, que é a abreviação de um outro nome muito grande e muito complexo para esse humilde blogueiro. Nada mais nada menos do 80% de álcool. Vai encarar?
E para minha surpresa uma garrafinha de Pitu escondida no canto da loja. É isso, acho que é saudade do Brasil.

Réveillon no Piscinão

2009-01-07T14:28:00.000-08:00

A última chuva do ano durou cerca de vinte minutos no Piscinão de Ramos, na noite de 31 de dezembro. Mas as pessoas pareciam mais empolgadas com os shows de artistas populares - ou popularescos? - do que com as gotas que molhavam as roupas impecavelmente brancas. No entorno do lago artificial, cerca de 50 mil cabeças se aglomeraram.

Apesar da multidão, houve pouco trabalho para as autoridades. Acostumado a um cotidiano de violência, as redondezas do Piscinão, incrustado em meio ao Complexo da Maré, vivenciaram uma trégua para a chegada de 2009. O caso mais grave da noite deu-se por um bebum que perdeu o fôlego ao nadar de braçadas nas águas de Ramos. Ele foi levado para o Hospital Getúlio Vargas, na Penha, e já deve estar em casa, a essa altura do campeonato.

Com expectativa de superprodução, o Piscinão almejou equiparar-se a Copacabana. No entanto, os parcos fogos de artifício patrocinados pela Prefeitura (demissionária) do Rio reafirmou a nossa localização geográfica: do lado de lá da cidade partida. Das duas balsas propaladas, somente uma disparou o foguetório.

Próximo a uma farta ceia, o coordenador da Riotur no evento explicou, entre um gole de prosecco e outro, que os fogos foram concentrados em apenas uma balsa. O motivo? "Questões logísticas", respondeu, sem muita certeza. Faltou só combinar com o público.

A ausência de uma das balsas não comprometeu a farra. No entanto, houve quem desdenhasse. Moradora da Maré há 56 anos, a aposentada Antonia Maria Conceição, de 76, lembrou réveillons na saudosa - e outrora limpa - Praia de Ramos.

- Antes era bem melhor do que hoje. Comíamos manjar na areia. Mas agora está bom também - resignou-se.

"Rusticamente confortável" é a maneira como Lindoel Ferreira, de 37 anos, se referiu à última aquisição do ano. A barraca de quatro lugares que custou R$ 250 ao encarregado de expedição já abrigava a esposa Sara, de 33 anos, e as filhas Natalia e Rosane, 14 e 9 anos, respectivamente. Prevenido, Josiel disse que já sabia que ia chover no dia 31. Por isso, resolveu levantar acampamento nas areias do Piscinão.

- Trouxe uma garrafa de champagne que está na bolsa térmica, cheia de gelo - contou.

Era comum, ao transitar em meio ao público, ver uma grande quantidade de famílias que levaram assados, frutas e bebidas. Todos os itens mantinham-se bem arrumados em cima de uma daquelas mesas de armar. Aqueles que preferiram sentar nos quiosques do lago artificial consumiram, em grande parte, peixe frito e cerveja.

- O que está saindo mais é o peixe completo, que custa R$ 30, e o latão da Antartica, que é R$ 3. Investi R$ 5 mil em cerveja, e espero que o ano novo me dê retorno - pediu Heloísa Helena Teixeira, de 44 anos, dona do quiosque Quatro Estações.

A segurança foi o fiel da balança na hora de decidir para onde a família de Ângela Baldomeno iria passar a virada do ano. Em outros réveillons, Copacabana mantinha-se como a favorita. Mas a Princesinha do Mar perdeu a majestade para o primo pobre da Maré.

- Viemos de ônibus desde Magalhães Bastos, onde moramos. Foi rapidinho. Muito bom o réveillon daqui. Eu costumava passar em Copacabana, mas lá tem muita briga e confusão. Aqui me sinto mais segura - revelou ela, mesmo antes de saber que cinco pessoas tinham sido baleadas na festa da praia mais famosa da Zona Sul carioca.

Reforma

2008-12-30T13:11:00.001-08:00

Leio sobre a nova reforma ortográfica, a terceira em um século. Algumas palavras perderão o trema e outras andarão mais juntas, sem um hífen que as separe. Penso, por fim, em meu amigo Rená. O nobre se mandou para a terrinha ainda com as gramáticas separadas pelo Atlântico. Em sua volta, daqui a algumas semanas, encontrará as regras do idioma de Camões amalgamadas com o que se fala na terra onde canta o sabiá além de outras seis nações. Ao todo, 210 milhões de pessoas em quatro continentes devem escrever da mesma forma até 31 de dezembro de 2012. Nessa multidão, encontramos o nosso amigo Rená, que trará expressões fresquinhas da Europa em fevereiro para o nosso deleite de não precisarmos decorar o próximo dicionário de vocábulos ou regressar aos bancos escolares nas aulas de Língua Portuguesa.

Deolinda - espantar a tristeza com alegria.

2008-12-23T12:34:00.000-08:00

Um dia desses um amigo perguntou se eu ainda continuo sem ouvir música. Eu disse que agora eu escuto. Tenho uma certa falta de equipamentos eletrônicos. Tenho uns novos amigos. Que me dão pirataria. Coisa boa, muamba internacional. Fora isso, não vou à shows. Pelo mesmo motivo da falta de equipamentos eletrônicos.

Resolvo ir à Fnac, aqui perto de casa, show de graça, olho uns livros, sento na frente, espero atentamente.

A moça com o microfone:

- Aumenta um pouco aqui. Aumenta que não estou a ouvir. Aumenta que eu me tenho só nas laterais, um pouco mais aqui. Aqui na frente. Agora está bom. Mas não sei. Razoável. Não consigo entender, mas sabe, está um pouco agreste.

Em se tratando de artistas, a moça parecia que gostava muito da própria voz. Mas não consegui realmente entender o que seria um som agreste. Mas eu confiava nela. Moça bonita, vestida na simplicidade. Era apenas a passagem de som. Eu já conhecia o tom engraçado de algumas letras. Mas não confio muito nos eletrônicos. Queria mesmo ver como era dança a voz da moça.

Ela se troca. Arranja com ironia os músicos ao seu redor. Não é cantora de fado. Essa se for está ao lado. Ana Bacalhau. Não há fato preto. A moça jogou os guitarristas pra trás. A moça conseguiu um contrabaixista empolgado. Todos um tanto quanto alegres para a lisboeta situação.

O microfone agreste está ajustado. O show começa. A moça perturba meus tímpanos desacreditados na arte. A moça encanta. Espanta a tristeza característica do lugar, traz a tona um mundo de detalhes portugueses que passariam despercebidos. A moça canta. E a coisa é forte, contagia os poucos braços que mexiam, agora se empolgam a contradizer o lugar. A moça cantou. E eu saio feliz de um dia de fado alegre, não conseguiria definir melhor o que eles fazem.

Deolinda é isso. É piada. É música encorpada. Agreste.

O serviço:

http://www.myspace.com/deolindalisboa

O tempo endoidou

2008-12-22T15:04:00.001-08:00

Nos últimos meses, uma das frases que mais tenho ouvido é "este tempo está doido". No Verão, cai um dilúvio; no Inverno, fica um sol de rachar, dizem muitos.

Concordo, até, mas acho que não são só os fenômenos da natureza que andam loucos, nosso tempo cronológico-psicológico também endoidou. Se não, vejamos...ando por aí e nem parece que é dia 22 de dezembro. Nem parece que o Ano-Novo vem aí, não ouço ninguém falar nisso. E por outro lado, já vejo bandas e blocos de Carnaval caindo na folia, em pleno dia 18 de dezembro!

Nas ruas, poucas casas estão enfeitadas. Por toda parte, parece haver menos árvores de natal, menos animação, menos pessoas felizes. Onde estão as lampadinhas de pisca-pisca que simbolizam essa época? E as estrelas, e os gorros de Papai Noel? Será que o espírito de Natal desapareceu, como muitos profetizavam que aconteceria?

Também não vejo ninguém fazendo planos, resoluções de Ano-Novo, comentando o que esperam para os tempos vindouros. As únicas coisas que tenho ouvido são "este tempo está doido", "como o tempo está passando rápido", "nossa, esse ano voou".

Voou mesmo. Minha mãe tem a teoria de que o tempo anda passando tão rápido que perdemos a noção do mesmo. Assim, o Natal entra pelo Ano-Novo, que entra pelo Carnaval, e Páscoa, e Dia da Criança, e daqui a pouco tudo vai passar tão rápido que teremos uma data comemorativa a cada dois dias.

Não duvido, não duvido. Hoje mesmo me dei conta "putz, já é 22 de dezembro, daqui a dois dias é Natal". Nem parece que passou assim, tão rápido. Me lembro de estar, "ontem", na praia de Copacabana, brindando a chegada de 2008. Levei sete minutos pra escrever esse texto...putz, como passou rápido!

Lissabon, Salliv Linn!

2008-12-19T04:25:00.000-08:00

Capitão Gancho

2008-12-08T15:07:00.000-08:00

Ando sem ganchos novidadeiros. Pensei em começar falando da famosa crise, que todos acompanharam desde cedo mas, num exercício meio sadomasoquista, esperaram feder para (tentar) fazer alguma coisa. Mas quem não sabe disso? Os dois jornais que li no domingo seguiam no clima "salve-se quem puder" - até exacerbadamente - mas não pretendo entrar nesse mérito.

Não queria gastar a ponta dos meus dedos discorrendo nesse espaço virtual sobre a popularidade estrondosa do presidente Lula. Todos já sabem disso. É a tal prosperidade. Os que não gostam do Lula - um grupo que mingua a cada dia - continua reclamando com a mesma ferocidade e sangue na boca. O operário nordestino incomoda a classe média sulista. Qual é a novidade disso?

Obama? Pfff. Já não agüentamos mais ouvir sobre o presidente eleito do Império. E olha que o negão nem assumiu ainda. Além do que, passado o efeito do marketing esperançoso made in USA, ele vem se mostrando cada vez mais branco. Ficou chato e sisudo. Prefiro o Will Smith.

Tampouco poderia argumentar sobre o ano que ainda não acabou. Nasci em 1984. Logo, 16 anos depois dos acontecimentos que marcaram o século XX. Já revivi 1968 em filmes, livros, artigos, reportagens, quadros, músicas e relatos. Gosto do assunto, mas vamos combinar que saturou também.

Show da Madonna? Passo. Livro novo do Paulo Coelho? Ignoro. Atentados em Mumbai? A cobertura foi muito enfadonha (se comparada à pirotecnia hollywoodiana do 11/09/2001). Tragédia em Santa Catarina? É, realmente, foi bastante trágico.

Não sobra muita coisa. Mas vocês perceberam como o tempo mudou e hoje de tarde já batia um vento de chuva?

Frase do dia

2008-12-02T14:25:00.000-08:00

Janela em Movimento

2008-11-22T10:58:00.000-08:00

Um sinal de trânsito. Uma curva. Um casal se beijando. Dois velhinhos sentados num banco de rua. Um homem que vai e outro que vem. Um castelinho. Um ponto de ônibus. Um sujeito em uma bicicleta com uma lâmpada piscando na frente, como se fosse um farol. Uma esquina. Uma placa de rua com o nome de um hotel argentino em cima. Uma mulher passeando com um cachorro. Outro sinal de trânsito.

Um sujeito careca ouvindo walkman em uma esquina. Um radar. O símbolo de uma empresa de telefonia. Um canteiro cheio de árvores, vazio. Dois caras estranhos conversando no canteiro. A Baía de Guanabara. Um letreiro de marca de refrigerante e outro de telefonia. Um monte de táxis parados em frente a um prédio. Um túnel.

Outro túnel. Uma loja de carros. Uma estátua. Uma lanchonete. Um botequim. Uma placa com uma seta "siga ou vire à direita". Uma banca de jornal. Uma loja de empanadas. Pessoas andando na rua. Outra curva. Um posto de gasolina. Seguranças conversando apoiados em uma cancela. Um colégio. Um cartaz dentro do colégio. Um orelhão. Um sujeito quase escondido em uma esquina.

Pessoas reunidas em uma esquina. Um letreiro azul e verde de uma loja de tintas. Um cartaz escrito 'Os estranhos' em um ponto de ônibus. Um relógio digital que marca 22h02. Uma senhora em um ponto de ônibus. Outro túnel.

Um caminhão de lixo. Uma padaria. Um sujeito passeando com um cachorro. Uma cancela vazia. Um clube. Uma praça. Uma curva. Outro cartaz escrito 'Os estranhos' em um ponto de ônibus. Uma mancha na parede. Uma curva. Uma árvore enrolada em lampadinhas natalinas. Uma luz verde lá longe. Um monte de tralhas apoiadas em uma árvore. Uma arquibancada.

Um casal passeando. Uma Lagoa. Lâmpadas de mercúrio. Um ponto de ônibus. Uma lata de lixo. O vão da grama entre o ponto do ônibus e a lata do lixo. Um sujeito fazendo exercício. Um homem fotografando alguma coisa. Luzes lá longe. Um clube. Um barco. A lanterna do ônibus da frente. Uma lata de lixo lá longe. Um cartaz escrito "10% de desconto". Uma esquina. Uma placa. Um carro. O letreiro de um prédio. Um posto de gasolina.

O ponto final.

Weltliteratur

2008-11-20T16:03:00.000-08:00

Amanheci escritor. Quase poeta ao fim do café da manhã. Desisti por conta de umas dores no estômago que me acometem por esses dias. E não é fácil. Aos vinte e cinco anos, e com alguns meses que dediquei ao estudo dessa possibilidade, escrever para meus leitores a decisão. E não abane a cabeça - leitor cruel - não ria com essa boca de canto que eu conheço tão bem. Muitos ficariam horrorizados e reprovariam, mas algo acontece que não poderia deixar de tentar. O Saramago incansável continua. Por que não? Eu, pobre mortal, com algum rastro de pequena literatura, não poderia me dedicar ao ofício? Tão nobre. Decidi comprar então uma maquina de escrever já que o meu pedido de casa boa na beira do mar e um super computador, cheio de brilho e botões, foi claramente negado pelo meu editor. Compreendi que esse é tempo de crise e que não poderia exigir tamanha ousadia. Comprarei minha maquina de escrever. Quase que gostaria da verdadeira maquina de fala escreve, mas não vai ser possível. Tenho que avisar aos familiares e tenho que fazer um banquete comemorativo. Recebi hoje uma parte do ordenado que vai servir como incentivo para trabalho tão penoso que seguirá, espero eu, no decorrer dos anos. Com a minha maquina de escrever correrei o mundo. O mundo e os cafés. Mas é uma dor no estômago que me acomete. Amanheci escritor, quase poeta ao fim do café da manhã e já me vejo atrasado para trabalhar, o auto-carro vai chegar, é o meu primeiro dia, vendo canais de TV.

Outbound

2008-11-20T04:09:00.000-08:00

A maquina diz:
o cliente já tem histórico
de ligações
ele é um fax

O homem pondera:
ele é um fax

A maquina diz:
é possível falar com o
joão alves?

O homem - cansado - repete:
é possível falar com o
joão alves?

O homem - de lá - pondera:
ele morreu

A maquina insiste - no rebate das objeções - e diz:
o nosso pacote de televisão
tem mais de quarenta e cinco canais
canais do futuro

O homem - confuso - pondera:
queremos oferecer o futuro
para o senhor joão alves

O homem - de lá - de luto
desliga

O homem de cá - já maquina - pondera:
ele é um fax

Wien

2008-11-11T12:14:00.000-08:00

Minha querida Viena

2008-11-08T04:17:00.000-08:00

Nao sei. Escreveria outra coisa. Escreveria nada. Escrevo diário as vezes. Que virou mensário. Que pretende ser anuário. Ano de 2008. Só isso e nada mais. Escrevo aqui o comentário que escrevi ali, no blog de um grande amigo... de um grande amigo. E serve como diário. E serve como relato faltante de sinais gráficos chatos, distantes desse teclado alemao.

Rapaz, estou em uma cidade que te interessaria... peco desculpas pela falta de hábito em comentar seu blog e pela falta de sinais gráficos nesse pequeno comentário. A cidade é longe e nada mais justo que um teclado onde o y está no lugar do z e faltam algumas coisas. Viena. Linda Viena. Eles vendem telescópios por toda parte, faltam botequins e cerveja-de-garrafa-mesa-de-lata. É lindo e tem o rio Danúbio. Por baixo da terra estamos ainda na década de 60 ou coisa que o valha. Nao entendo uma palavra. Mas olho tao tranquilamente, com meu cigarro na boca, que o barulho das ruas me lembra o bairro do Flamengo. Com tudo na ordem. Ciclovias por toda parte e gente dizendo adeus. Colocaria eu, humilde que só, uma bagunca nesse lugar. Te convidaria - meu caro - pra tomar uma cerveja, mais barata que os 3 euros por um suco de manga. Saudade. Continue assim, urbano no detalhe, urbano como aquele velho itinerário do 432.

Magritte

2008-10-20T06:48:00.000-07:00

Homenagem

Eu quero essa árvore pra mim
assim
sem nada:
iluminada de sol
banhada de lua

Sintra is a Beautiful Place to Die

2008-10-20T06:34:00.000-07:00

Ando por Sintra. Nem tenho mais ruas para dobrar. Ruas que não conheça de por menor. Ando por Sintra por uma força que não sei. Não era para andar em Sintra. Era pra ficar em casa e nada fazer até um sol virar lua. Era para dormir. No meio do caminho: um frio de cortar pedra. No meio do caminho: pedras a olhar montanha. Desde quando - fugitivo - do Brasil, Sintra me apetece, muito por conta de histórias dos outros em relação ao Glauber Rocha. Nunca vi rastro dele por aqui. Espero um dia assistir Diários de Sintra.
Ainda acredito que vou - outras vezes - ver, andar, café, pedras, ruas...
Bons autores quiseram Sintra. Byron. Nem mais uma citação, pois na labuta de ontem à noite estou com preguiça de catar canetas e papeis. Alguns quiseram morrer. Glauber Rocha.
Não quero morrer em Sintra. Há um sol diferente por aqui. Glauber chegou por aqui pela estação de trem "Grande Velocidade". E se esse lugar parou no tempo é porque se chega por aqui por outra dimensão. Alguma magia acontece. Quem chega na estação da Grande Velocidade tem que parar. Não há outro lugar no mundo para ir. É a ultima estação. Um pouco mais e... é o mar... e é a América...

Rená Tardin no DocBlog!

2008-10-16T03:06:00.000-07:00

In October, the whole World fits in Lisbon!

Esses dias espero trazer notícias sobre o cinema documental. O DocLisboa começa hoje (16/10) e já publiquei um texto mostrando as linhas gerais sobre o festival!
"Em Outubro, o mundo inteiro cabe em Lisboa" é o primeiro artigo no DocBlog do Carlos Alberto Mattos. Entrem e divulguem!

Doc Blog - Novas e boas sobre o documentário!

Black Bird

2008-10-09T17:03:00.000-07:00

Black Bird

Roubado de http://euqueroapenasfalar.blogspot.com

Lonely. Apparently. Doing what? No idea. But, still singing. Flying. Jumping between the naked trees. Oh, there are naked streets also. Naked walks. People so dressed. Some cold. On the streets. In the faces. The tobacco is not enough to understand the movement. The calm. Here, at this town, the tobacco arrived for the first time in Europe. Now I’m smoking, like my ancestral. At least, half part of them. Again faces cold, closed. Maybe the cold from outside goes inside. Great ignorance!! What do I know? I’m cold also. Inside, outside, my feet, my hands, not my eyes. My heart, maybe. Someone called from a hot place. Another, from a snowing home. The calls said me that I’m not so cold. But cold, somehow. I know that I’m still alive. I could, I should, I would. Don’t like these mode verbs. They don’t express what is. They try to do what I want but, … Nice colour now, no dark, no clear. Almost gray. See some lights, growing while the darkness sky comes. The heaven is shinning, I dreamed something nice. Don’t remember. Was laughing when waked up. Good. Feel calm. The pipe was relaxing. Strange taste. Hot hands, now. Legs freezing. I could think about the sun at somewhere. Or, simply the smile more hot that I saw until today. Even the tears from her do my heart some comfort. God bless that smile. Someday I want to say again. Red eyes. Some water. But, not enough to leave the burden fall down. Thinking about mango. We had at our home. At the first, so sweet. At the other, more than one kind. More dark, now. Eyes looking the heaven. Seeing the control, the calm, the example. One year passed, I can’t remember the exact date. I don’t want. But, finally. I’m opening. I read some languages, I speak others, understand some eyes, some faces. The black bird went home, it is time to sleep.

O bom ladrão

2008-10-08T16:30:00.000-07:00

Um conto, é disso que chamo essas poucas palavras. Nem quero contar segredos de além, conto mesmo, neste conto o que se passa por ora aqui. Quem vos escreve é o ladrão. Para que sua identidade não venha ao mar de sentenças ainda não aplicadas. E para que isso seja algo realmente ficcional. Estamos a falar de um conto.
O fato é que ele roubava. Ou seria eu mesmo, já que sou o ladrão? Nunca fui entendido das gramáticas, mas trocar o pronome é arte das mais importantes.
Começou na sua juventude a desejar isso. Era tolhido pelos bons costumes visto que morava em uma vila no interior. Mas de certo que desejava. Atravessou continente, libertou-se de amarras leves e agora exercita diariamente o ofício. Era chegado à letras e roubou também o título do conto.
O bom ladrão é um romance de Fernando Sabino que nunca chegou a ler. Achava, ainda nesse tempo, que tinha que ler o livro desde o princípio, passando pelas partes medianas e seguindo assim até o país das maravilhas dos grandes letrados. Nunca passou da introdução.
Roubou – o título - na cara dura e o livro que era romance veio a virar conto. Cabe ao leitor vasculhar por ai, que deve encontrar outro conto, já que não se pode confiar em ladrões de cunho internacional.
Roubava isqueiros, fumava pouco e isso era algo que ele mesmo não entendia muito bem. Mas era articulado com as cores. Nacionalidades. Isqueiros internacionais. Não que guardasse ou coisa do tipo. Tinha certa tendência a perder o fruto do roubo. Isso mostra que nem o titulo do conto sabe muito bem roubar, não é tão bom em atributos tão nobres.
Roubava porque era sua única chance de encontrar os galãs de Hollywood da década de 30 e seus filmes negros. Roubava porque queria viver aqueles bandidos com suas raparigas de perucas baratas. Era tudo na vida uma tendência ao filme Noir. Dinheiro, assassinato e sexo barato.
Roubava isqueiros coloridos. Não era das amizades ricas, em que encontraria um exemplar prateado, como nos filmes que tanto sonhava. Roubava colorido a sonhar com uma vida em preto e branco. Sonhava com a amada e suas cigarrilhas. Nada disso tinha. Já disse que não era dotado de riquezas. Roubava. Isqueiros baratos-coloridos, justificava com filmes modernos de um cineasta que não gostava. Mas justificava. Há quem diga que ele proferia a torto e em directo que só o roubo é justificável. Roubava cada dia a mais.
Certo dia em festa de alto escalão, onde seus editores e futuros artistas do continente velho, todos eles a repetir coisas velhas de fumar, beber e falar da vida do próximo, ou apenas do cu da mulher do próximo, ele se viu tentado ao grande feito de sua vida. Nunca tinha visto com tamanha artimanha das facilidades um isqueiro barato-azul, por mesa de mesma cor e acompanhado da devida caixa de cigarros de duas letras de mesma cor - para que tudo rime e nada seja das grandes mentiras. Pensou em roubar. Conteve-se. Desejava. Paralisava. Cantava. Distraia os amigos. Roubaria.

- Preciso de um isqueiro - gritava o editor.

Ao pé do ouvido de seu fiel interlocutor para assuntos literários, o bom ladrão disse: tem um ali.

- E de quem é?

- Não sei, não sei mesmo.

- Parou de roubar?

Na negativa triste da cabeça, fez com que o editor prolongasse o assunto, mesmo com a pressa de acender as velas para o cumprir de anos de um dos artistas de tão nobre salão.
Tudo parou, claro que só os dois pararam por tanto tempo em um por menor desses. o resto bailava, e eram ondas de danças que faziam gestos ao pobre do isqueiro solitário.

- Nunca roubei de quem não conheço.

Com tamanha poesia, daquela afirmação triste, que impedia nosso artista maior de movimentar-se como a dança que passava de nacionalidade a nacionalidade. A coisa toda voltou ao normal. Parado ficado. O editor, sua pressa tradicional e capacidade para o mundo dos negócios das letras sentenciou, depois de pegar o isqueiro para rápido uso: gostei disso. Escreve um conto que publico na mesma e na hora!

Ruas pelo Mundo - Lisboa

2008-10-01T07:31:00.000-07:00

A voz do operário fica numa ladeira.
Por onde anda a voz do operário?

Manual de Cinema

2008-09-21T05:53:00.000-07:00

"Para fazer um filme basta uma rapariga e uma arma."
D.W. Griffith

Rua da Vitória

2008-09-18T11:35:00.000-07:00

o que se quer entender
é uma avenida que se chama liberdade.

praça da alegria, por ora não,
não sei
travessa da Glória
decido chegar à rua Áurea
que se brilho há,
deve ser perto
por ter de cruzar a rua da Vitória

continuemos então:
Áurea

chegamos ao Tejo
onde se vai para América
colocaram grades
não me deixam
ver:
se é para América
se é para voltar
Áurea
Vitória
Glória
Alegria
Liberdade
vejo novamente o Tejo - é longe -
onde se vai para a América
sem grades

Aquele querido mês de agosto

2008-09-15T11:19:00.000-07:00

Um olhar sobre um plano e o seu contracampo. O real e a ficção.

Escrevo sobre documentários e pássaros. Isto está lá no meu perfil. Nunca entendi bem o que isso quer dizer. Conta mesmo é que gosto de certa cinematografia do Real, não só ver, mas também no exercício de realizar. Então vamos falar de docs e pássaros.

Um filme Português

Aquele querido mês de agosto é um filme sobre a nostalgia a Agostinho – segundo o Priberam: são coisas que amadurecem em agosto – e que toma conta de Portugal. É o verdadeiro mês das férias por aqui. Muitos portugueses que moram em grandes cidades voltam para o interior, para rever a família e participar das festas religiosas e festivais de música.
A partir do material real, o cineasta parte para realizar uma ficção com os personagens que encontra pelo caminho. Pelo processo de realização, o que se dá a entender é que Miguel Gomes tinha pouco de concreto quando partiu. Acredito que tinha apenas a seguinte idéia:

Um triangulo amoroso nas férias de agosto e Pimba.

Pimba é uma espécie de forró de roça.
No primeiro ano de rodagem e diante de um material muito rico, Miguel resolve produzir o roteiro e encontrar o que precisa para fazer sua ficção. O seu filme –incluído na Quinzena dos Realizadores em Cannes 2008 – percorre um caminho que poucas vezes o cinema consegue acertar. Há uma linha muito tênue, entre o que se quer contar e o que está a passar em frente à câmera – o tal do Real. E é esse o centro de sua narrativa ficcional, e não há uma tentativa de encobrir os limites do Real, a partir da presença dos mecanismos de filmagem ele tenta transparecer todo o processo. Uma força que tenta o tempo todo atacar o próprio cinema, seja apenas mostrando os refletores, ou o grande “coelhão” – apelido que o filme dá para o microfone - invadindo o quadro.
E quando o Real não serve mais ao realizador é porque ele encontrou a saída. Entra uma questão muito interessante dentro do cinema do Real. O cineasta e sua equipe – pequena – estão no front de batalha, em busca das imagens do povo, a esperar a realidade, essa que fica sempre abalada pela presença da câmera de filmar. Mas se a história é do povo eu sigo com a seguinte reflexão:

“Para que o povo esteja presente nas telas, não basta que ele exista: é necessário que alguém faça os filmes. As imagens cinematográficas do povo não podem ser consideradas sua expressão, e sim a manifestação da relação que se estabelece nos filmes entre os cineastas e o povo. Essa relação não atua apenas na temática, mas também na linguagem”
Jean-Claude Bernardet – Cineastas e imagens do povo.

O mecanismo do cinema do Real que mais gosto é o de deixar-se passar pela realidade, deixar que o tempo passe, no tempo de quem está a contar a história, a festa e o povo. Acho que é por isso que gosto de documentários e pássaros e gosto mais ainda de um Pessoa que diria: Passa ave, passa, e ensina-me a passar!
Pois é difícil entrar no clima da rodagem, deixar-se transparecer por aquilo que se passa, pois logo depois vem a montagem e a coisa desanda. Quando Miguel deixa-se passar pela realidade está fazendo esse tipo de plano no cinema que gosto. A partir do meio do filme encontra sua ficção e começa a correr a frente da realidade. E cada plano “real”, segue-se um contracampo do mesmo. Esse contracampo é que é o encontro da ficção perto demais da realidade que passa.
Então temos um homem de frente pro Real e à frente do Real – de costas, é lógico, mais frágil e pronto a cair – Miguel não cai e realiza um belíssimo filme, um musical, um filme simples de amor, um filme simples sobre a realidade que passa e sobre os pobres mortais do cinema a correr com a câmera na mão.

Lembro de uma passagem interessante na rodagem de O som da Roda, o meu querido Doc. Depois de um dia inteiro de coisas boas, acreditávamos que o filme estava na mão. Agora poderíamos inventar moda e correr – literalmente à frente dos bois. Chegar antes e fazer o contracampo.

- Vamos lá! A gente espera, pois o sol está se pondo... A gente fica lá na frente até os bois passarem. E teremos o melhor plano do filme!

E a turma toda correu a espera dos bois. Mas meu amigo, quando o boi empaca já era. E antes de dois metros do plano ficar pronto a comitiva de mais de 50 bois pára. A luz acaba. É noite para a câmera. Nada de plano.

Em Aquele querido mês de agosto o cineasta português consegue isso em sua segunda longa-metragem, e nos mostra onde colocou o pé no Real e onde esperou pela ficção que surgiria brevemente em um agosto qualquer.
Coloco alguns trechos de Aquele querido mês de agosto. Não acredito que esse filme chegue ao Brasil. Quem sabe antes de voltar eu consiga uma cópia do filme e a gente assiste lá em casa!

Mas fica a pergunta: o que é um contracampo? Explicação simples eu não encontrei. Segue o que João Mario Grilo escreveu em “As lições do Cinema – Manual de Filmologia”

“O contracampo é nesse sentido, um fora de campo especial. Sendo o campo a porção de espaço fílmico incluído no enquadramento, o contracampo é uma porção de espaço equivalente, no mesmo lugar e na mesma ação, obtido pela rotação da câmera sobre seu eixo de, num ângulo aproximado aos 180º.”

Acabou o amor, isso aqui vai virar um inferno!

2008-09-14T18:25:00.000-07:00

A turma ocupou a reitoria da Uerj. Estou longe do front, mas o que a turma pede são os 6% do orçamento. Só porque isso nunca foi cumprido. Nunca. É no mínimo justo.

E o filme acabou

2008-09-13T08:53:00.000-07:00

Entregamos a cópia final (?), entregamos o DVD e a fita Digital. O filme estreou. Depois de tanto tempo a conviver com a história (minha também) que queria contar o filme chega ao Festival Brasileiro de Cinema Universitário e acabo de receber a confirmação para a 2a Mostra do Filme Ambiental e Etnográfico de Rio das Ostras .

Começamos com a seguinte ideia:

O som da Roda

“Deixa-te levar pela criança que foste.”

O Livro dos Conselhos

“Fujo da mera explicação jornalística: o quê? quando? onde? Vou atrás de uma festa que marcou minha infância. Com lembranças e imagens busco a explicação poética. É a festa de Carros de Boi que acontece em Raposo, distrito de Itaperuna.”

Não sei se cheguei perto dessas palavras, aos trancos e barrancos chegamos. Fico contente que chegamos.

Ao longo do caminho todo o tipo de imprevisto que só uma boa produção universitária pode ter: não há câmera, pede a da UFF; produz no intervalo do estágio e perde alguns fins de semana; pede apoio para os Hotéis da região, escuta algumas negativas pelo caminho; ganhamos um almoço – sem refrigerante pra ter o que reclamar; perde um celular e acha um celular...

Quanta coisa e andamos de carro de boi.

Saímos mesmo com a pauta definida, vamos atrás do Som da Roda. Sem saber muito bem o que isso seria. Depois de um dia não muito produtivo, estacionamos em frente a uma plantação de arroz – isso quer dizer que tem lama no meio.

- Não, não vamos não, isso é uma plantação de arroz e estamos atrás de carro de boi.

- Eu entendo, está irritado ou coisa assim. Eu vou assim mesmo.

- Você é muito teimoso e coisas mais que o valha. Espera que eu vou.

E a partir do simpático dialogo entre o fotógrafo e diretor impaciente encontramos o que significava o tal som da roda.

É a alegria do Carreiro! Disse com toda convicção e simplicidade o meu Carreiro Geovan

É por isso que eu sigo no DOC. Existe algo que não se explica lá no meio da plantação de arroz. Há de se entender que no meio da coisa pode haver lama, mas é normal. Chegamos ao filme. Chegamos a um lugar interessante: qual o próximo filme?

Aula de cinema: não esqueça a secretária experiente!

2008-09-12T16:59:00.000-07:00

A realização cinematográfica!

"Geralmente, a primeira equipa a ser contratada é composta por um produtor e um realizador, podendo ser adjudicado um director artístico no caso de longas metragens.
... seria aconselhável pedir ajuda a um bom director de produção, ou um produtor delegado, se o orçamento lho permitir.
Em qualquer caso, a equipa deverá contratar, logo na fase inicial, uma secretária experiente, para a dactilografia do guião, contactos telefónicos, correspondência, etc."

Directing Emotion pictures - Terence St. John Marner.

E assim a gente aprende a fazer bons filmes. Com bons manuais. Boa aparência e uma boa maquina de escrever.

Cenas da Baixada

2008-07-29T20:38:00.000-07:00

Era manhã de domingo quando o povo se aglomerou. O espocar dos tiros dispersou a massa apenas por instantes. O ruído da moto fugindo em carreira deu sinal de que o amontoado poderia se formar no entorno do cadáver ainda fresco.

"Um sargento da PM foi morto a tiros na manhã deste domingo em Belford Roxo, município da Baixada Fluminense. Josué Queiroz de Araújo, de 45 anos, tinha acabado de sair de um supermercado na Rua Retiro da Imprensa e seguia até seu carro, um Corsa Sedan, quando foi abordado por um homem em uma moto."

Até cobrirem o corpo com uma lona prateada fora do comum, já era grande o número de bicicletas e crianças rondando o corpo do policial. Os primeiros companheiros de farda a chegar agiam com aspereza de sempre. Ao descobrirem a identidade do defunto, talvez tenham sentido medo.

Ouvem-se depoimentos, relatos ao batalhão e todo 'proceder'. Chega a imprensa. O vento que bate rasteiro e quase levanta a lona -trazendo ao mundo a face da morte- aponta para a esquina de trás.

Fogos de artifício e animação ao microfone. "Belford Roxo tem que mudar! No dia 5 de outubro, vote fulano (a) para vereador (a)!".

A multidão, já enjoada do defunto, então, dispersa.

Isso tudo a apenas 20 quilômetros da Radial Oeste.

Conversa

2008-06-27T06:31:00.000-07:00

- Vamos sair e fumar
um cigarro?
Minha mente está a pensar
umas besteiras e é preciso
Sair e verificar.

- Vamos sim! Sei que precisas
Disso pra já.

- Qualquer coisa me diz
que vamos conversar a noite
Toda.

Urbanidades - 19h10m

2008-04-28T21:11:00.000-07:00

Tijuca, Rio de Janeiro, abril de 2008

Desânimo

2008-04-25T15:31:00.000-07:00

Ando por aí e bate um desânimo...
O ato de "andar por aí" já é perigoso. Preciso olhar a todo instante para trás, para frente, para os lados, para cima. Não me descuidar mais um minuto sequer, pois a morte "espreita em cada esquina". Por mais que haja locais melhores e piores, a ordem parece ser "não vacile nunca, jamais". Nem na Zona Sul, uma espécie de "ilha de fantasia" carioca, a gente pode parar um minuto para amarrar o sapato.

Medo da nossa cabeça? Talvez...

Se ando por aí de ônibus, o desânimo só aumenta. Agora, além de me preocupar com assaltos e ladrões - preciso manter o olhar fixo na porta, o tempo inteiro, e descer se observar algum "elemento suspeito" - ainda tem o incômodo de não achar lugar para sentar, ficar espremido em pé no ônibus, sob um calor africano, no meio de um engarrafamento horrível, atento para ver se enfiam a mão nos meus bolsos para roubar o celular, a carteira, se abrem a mochila. Não dá nem para descansar a cabeça um minuto que seja.

Medo da nossa cabeça? Talvez...

Ando por aí - mantendo a atenção - e vejo abandono total, em tudo, em todos os aspectos, em todos os níveis. Pichações em fachadas de prédios, gente dormindo na rua, lixo e sujeira, trânsito totalmente congestionado, praias perigosas, ruas perigosas, avenidas perigosas.
Ando por aí e vejo dengue, febre amarela, gente com fome, hospitais lotados, descaso, miséria, pobreza. Não mais nos guetos, nos grotões: a pobreza que as classes mais altas empurraram para fora de suas vistas, na década de 60, está batendo em suas portas pintadas e decoradas, de arma em punho, cobrando a enorme dívida que nunca foi paga.
Vejo um povo que não é "povo", é "público" - mas não o culpo por isso. O dia-a-dia de um trabalhador é muito duro, sim, são dez, doze horas voltado à labuta, para ganhar o dinheirinho suado no fim do mês, para mal conseguir comer, sustentar os filhos, levar uma vida digna.
Ando por aí e vejo as escolas abandonadas, alunos sem aprender.
Ando por aí e vejo gente desmotivada, sem emprego. Está mudando? Claro. Mas estamos cansados de gerúndio.
Ando por aí e vejo imbecilidades por toda a parte, gente querendo soluções simples para problemas complexos (Estado da Guanabara...legalizar drogas...proibir armas), o medo nos olhos, nos gestos, nas palavras. Medo de ser assaltado, medo de morrer, medo de não ter onde morar, medo de perder o emprego. Medo de perguntar e de dizer as horas.
Ando por aí e vejo um Rio de Janeiro cheio de potencial, capaz de ser um dos maiores pólos de turismo no mundo - mas que está jogando tudo isso fora, pela janela, com todo esse abandono, em todas as partes, em todos os níveis.
Ando por aí e vejo uma justiça corrupta, uma polícia corrupta, um poder público corrupto, tudo corrupto, tudo corrompido, tudo comprado - e tudo vendido. Nem o esporte, de tantas alegrias, anda bem. Muito dinheiro, muita corrupção, bons jogadores sendo vendidos precocemente, ídolos que não tem nada de ídolos, péssimos e horríveis exemplos.
O que é pior, ando por aí e vejo um círculo vicioso terrível, que envolve tudo o que descrevi e muito mais, e do qual não vejo saída. Sabem, estou triste e desanimado. Gosto do meu país e da minha cidade, mas isso aqui não é mais lugar para se viver. É com muita tristeza que digo: quero ir embora daqui.
E se pudesse, já tinha ido.

Reco

2008-04-17T21:31:00.000-07:00

Blog novo na área. Mais um bom espaço de discussão política da melhor qualidade.

E ainda é ponto com.

Tainã Nalon

Em breve, na barra de links ao lado.

Na taba

2008-04-15T19:35:00.001-07:00

ABRIL INDÍGENA - Índios caminham em frente ao Congresso Nacional, em Brasília. Representantes de diversas tribos acamparam nesta terça-feira na Esplanada dos Ministérios para cobrar providências sobre fiscalização de reservas e políticas de saúde. Um surto de diarréia e vômito já matou uma criança de um ano e atingiu outros 57 curumins, além de quatro adultos da aldeia Tiryó, em Óbidos, norte do Pará.

Crédito: Marcello Casal Jr. / Agência Brasil

índice

2008-04-11T13:31:00.000-07:00

do Lat. index

lista alfabética dos capítulos ou secções de uma obra com indicação da página respectiva;catálogo de livros proibidos pela Igreja (Índex).

Bernardo

Via Ápia
O mercado está com o sistema nervoso
Por um manual de redação neste Blog
Na elite cinematográfica
O destaque do dia
Passeio no inferno
A culpa é (só) de Fidel?
Memórias de um Aedes
Na Taba
Urbanidades
Cenas da Baixada

Camila

O dia em que eu entrei na fila
Um P.S sobre o P.S
cerveja, cigarro, café (e sal)

Maycon

Geração Copy Cola
Cartas em greve
"Tropa de Elite". A novela continua...
1 Real dá pra muita coisa.

Rafael

Radial Oeste: O sonhador, o vento e o banco do parque

Rená

Poesias

Avenida.
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Eu quero o tempo das coisas
Azul
Conversa

Pequenas histórias e outros contos de futuro

Intesão de domingo
UNIDADE HABITACIONAL AUTÔNOMA - 15/05/2072
Jorge
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Tropa de elite: licença para matar.
Radial Oeste: Tédio

Terceiro mandato

2008-04-10T17:24:00.001-07:00

Era um síndico exemplar. Daqueles que recepcionam os fiscais da prefeitura e inspecionam a lavagem da portaria. Já tinha perdido as contas das noites que passou em claro, frente à tabelas intermináveis de custos e arrecadação do condomínio. Sua mulher, mesmo resignada, não perdia a mania de reclamar. "Você está trabalhando demais", dizia ela arrastando as chinelas em direção ao quarto. Ele não se importava, já era o sexto ano na função, faltavam apenas dois.

Administrador por formação, e aposentado por tempo de serviços prestados a uma repartição pública, o prédio era uma extensão de sua própria casa. Adorava ouvir as reclamações intermináveis da senhora gorda do 502 nas reuniões de condomínio. "Depois que ficou viúva, desconta a carência pela boca", pensava enquanto escrevia a reclamação, cuidadosamente, no livro de atas.

Um dia, após colar cartazes sobre a manutenção dos elevadores em todos os quinze andares, sentou no sofá da portaria e refestelou-se. Como todos sempre lhe foram muito simpáticos, estranhou os olhares indiretos e as respostas resumidas daquela manhã. Da senhora do 502 ouviu um murmuro: "ditador". Não entendeu nada.

Pressionou o porteiro, um velho nordestino estabelecido na Vila da Penha há quarenta anos, que, suado, acabou confessando. "Estão dizendo por aí que o senhor vai tentar o terceiro mandato", disse com forte sotaque sertanejo.

Terceiro mandato? Quem disse? Nunca havia lhe passado pela cabeça um impropério como esse. No último natal, havia prometido à mulher que largaria a administração do prédio para se dedicar à estufa recém-instalada na casa de Cachoeiras de Macacu. Essa possibilidade era um descalabro!

Convocou uma reunião extraordinária de condomínio. O propósito era saber quem difundiu tamanho absurdo pelos corredores do pacato edifício tijucano. Tão logo começou a falar, a tropa de choque das viúvas - gorda do 502 à frente - começou a reclamar:

"O senhor é um ditador. Não pode ficar mais de oito anos no poder. A administração é democrática e precisa ser oxigenada" disse ela, com certeza baseada em um dos livros do finado marido, um jurista de renome.

O síndico mal teve tempo de falar, negar tudo aquilo e restabelecer a ordem naquele pardieiro. Após a fala agressiva da senhora do 502, foi a vez da jovem professora do 707 falar. Ela ponderou, com muita propriedade, o bom trabalho realizado pelo síndico. Mas mostrou-se em dúvida sobre a necessidade do terceiro mandato. Por fim, falou o zelador. E confessou ter sido ele próprio o autor da idéia que conduziria o atual síndico por mais quatro anos a frente do prédio.

Discussão estabelecida. Até que perguntaram a vontade real do síndico. "Não quero mais quatro anos". Nem a senhora do 502 e tampouco o zelador ou a professora do 707 acreditaram. E a discussão perdurou por mais alguns meses, até que alguém quebrou o interfone do play.

Azul

2008-04-02T07:05:00.000-07:00

então tenho vivido em Lisboa
ando e escuto
Lisboa
que não me sai da cabeça
Brasil.

telhados de Lisboa
e esse azul de dois olhos
distantes.

céu absurdo
Lisboa
absurda

agora vejo
uns pedintes no Metro

agora não. agora tenho um ecrã
luminoso
agora não vejo nada.
uns pedintes como os de lá
a fome é universal.

e esse azul - de olhos distantes - não me sai
pelas andanças.

Rená Tardin

Memórias de um Aedes

2008-03-31T11:50:00.000-07:00

Acordei em um vaso de plantas na Zona Oeste do Rio. Era segunda-feira e estava sol quente, em contraste com a água onde repousava: morna e calma. O sinal foi dado pela fome, por isso tive que sair dali. Zanzando pelas ruas, nada me parecia apetitoso. O cheiro anda meio artificial, um perfume repelente ruim de agüentar. Ouvi dizer que há uma nova droga na moda, chama-se "Off". Não sei a origem da nomenclatura, talvez você fique "off" durante a onda ou algo parecido. Dizem inclusive que já foram registradas algumas mortes por conta dele.

Meu único desejo hoje era um alimento saudável, balanceado e saboroso. É melhor ir até a Zona Sul em busca disso, quem sabe não pego uma criança do Leblon ou uma garota de Ipanema. Percorri alguns quilômetros, fugi de alguns tapas e raquetes que dão choque. De repente, uma bunda. Ela era rechonchuda e estava empinada para cima, presa fácil. Parecia suculenta, por isso não resisti. A picada foi inevitável. A dona estava tão entretida com seu Ipod, tomando sol na varanda, que nem se incomodou com a minha presença, muito discreta por sinal. O almoço foi garantido.

Encontrei uma outra galera numa caixa d'água de uma casa abandonada em Botafogo. Eles estavam preocupados com as recentes batidas nas quebradas onde a mosquitada costuma se reunir. Há dois meses, lembravam, era uma festa. Não havia pneu velho ou garrafa encharcada que não se tornasse uma festa por estas - e outras - paragens. Hoje, o clima é de enterro. Os mais assustados já cogitam até se mudar para São Paulo, ou outro lugar que valha. Os mais ranzinzas reclamavam da mudança de postura do prefeito do Rio, aliado de primeira hora que veio a capitular.

O zum-zum-zum logo foi repelido com a passagem de um fumacê e dos temidos fiscais mata-mosquitos. Voei pra longe, sem nem pestanejar (até porque são muitos olhos piscando). Deu fome de novo e passei por uma escola em horário de lanche. Desta vez, não fui bem sucedido. As crianças estavam todas em polvorosa com a campanha impetrada contra a minha classe (ou seria espécie?). Por onde eu passava parecia que tinha ganhado um prêmio, dada a quantidade de palmas por segundo. Voei. No trânsito intenso, um braço dava sopa para fora do carro. Não pensei duas vezes, e tasquei-lhe uma picada.

Os mais velhos contam que a primeira cruzada contra nós deu-se ainda no início do século XX. O nome do carrasco: Oswaldo Cruz. Não entendo o porquê de tanta perseguição, estamos aqui desde sempre. O clima é favorável, chove e faz sol com uma facilidade incrível. De 1999 para cá, foram pelo menos três campanhas. Se eu tivesse uma espinha, sei que ela ficaria arrepiada ao ver os cartazes que beiram o Velho Oeste, ainda que sem oferta de recompensa. Às vezes fico pensando: "porque não nasci pernilongo?"

A culpa é (só) de Fidel?

2008-03-30T18:21:00.000-07:00

Encontrei uns velhos professores comunistas em um bar da Tijuca, domingo desses. Eles ainda continuam inflamados ao defenderem seus pontos de vista, apesar da suavização que a falta de barba e as roupas burguesas podem proporcionar. Entre um chopp e outro, falamos sobre a percepção de tempo, política, drogas, educação e filosofia de boteco. Pude extrair, ainda que sob o efeito etílico, algumas aspas emblemáticas:

"O apartamento dela parecia aquele filme 'A culpa é de Fidel'. Era uma espécie de albergue, onde todos se encontravam para discutir. Estávamos no frenesi da abertura, mas a filha dela não parava de chorar. Então eu ia lá ficar com ela, e acabava dormindo, enquanto as mulheres de peito debatiam na sala"

"Nossa geração transpôs muitas barreiras, ao contrário do que acontece hoje. Tivemos que ir contra a família e a hipocrisia dos costumes para experimentarmos nossa vida política, sexual e espiritual. Hoje, até pelo ambiente em que vivemos, os jovens podem fazer experimentações assim como quem vai ao shopping. Isso é bom por um lado, mostra que o esforço não foi em vão"

"Dilma é boi de piranha. O Lula é uma cobra, ele sabe que o PT não terá força para fazer seu sucessor. Ele está barganhando uma vice-presidência para o partido"

"Na década de 1970, nós experimentamos tudo. Mas não era como hoje. Ia gente lá em casa com uma lata enorme de pó, e a gente só cheirava um pouquinho. Fumávamos bastante, mas cheirávamos pouco. Na década de 1980, a coisa ficou mais grave e eu tive que fazer um esforço enorme, ficar quieta, para me livrar daquilo"

"A educação pública hoje faz com que os professores fiquem desestimulados. Nos cursos pré-vestibulares e na escola particular, eles sentem-se uma estrela, apesar de trabalhar sem as garantias do serviço público. A educação de excelência da escola pública deve ser resgatada"

"Quando você tem 40, queria ter 35. Quando completa 50, queria 45. Ao chegar aos 60, morre de saudade dos 55. Aí, no fim da vida, percebe que não aproveitou nada daquilo"

"A juventude é o momento em que devem ser feitas as opções políticas, sexuais e filosóficas que podem orientar o resto da existência"

será conto?

2008-03-29T14:17:00.001-07:00

Morena

Conversei com a mais bela mineira da região. Ela falou de estudos e tudo mais. Eu tirava as espinhas do peixe que comia com a mão. Deveria engolir? Não sei. Como se faz com as espinhas e uma moça tão bela?

Rená Tardin

Jorge

2008-03-26T17:39:00.000-07:00

Jorge é um personagem de um conto que não devo escrever. Ilumino Jorge. Jorge assim simples. Sem uma palavra depois. Jorge tem uma mania estranha. Um tanto quanto cômica, para não se falar em um caso de filme Noir.
Aquela luz - primeiro em seu sapato branco, lindamente engraxado - vai caminhar com Jorge até o fim do - que seja - conto, crônica ou roteiro.
É certo que não fuma, mas como poderei desperdiçar essa luz? Jorge segura seu cigarro Ritz com a mão direita, ele está sentado em um banco na porta de casa - esperando a conversa e esperando ansiosamente falar da novidade. Seu sapato é branco - insisto. O cigarro queima devagar - traga delicadamente - e seu cabelo é loiro-castanho-caju. Como foi complicado percorrer por essas lojas de departamento para saber o nome - segundo - do loiro que Jorge usa em seus cabelos um dia brancos.

- Calça nova Jorge?

- Ganhei agora, junto com o sapato branco - era doutor - a madame não quis dar nada além disso , mas o corte italiano da calça já valeu a espera. E como marquei ponto.

- A minha roupa você nunca vai usar.

- Já medi você com os olhos - é do meu tamanho.

- Sai filhote de cruz-credo!

Jorge ria, tragava mais uma vez o cigarro que não fuma, um riso simples de quem tem toda habilidade. Dificilmente ele fala de seu ofício, mas como as roupas que meu tio usa não são tão boas, Jorge não se importa. Quando tem novidade vem logo mostrar. Ele espera o rico, o fazendeiro, o médico que mora lá na capital - as vezes ele viaja em seu trem. É difícil entender, mas com essa luz ,apenas para Jorge, ele espera mais um morrer de morte sofrida - para que a viúva não se importe e entregue o guarda-roupa. Jorge tem apenas roupas na medida. Diante de tanto tempo na estrada ele vai visitar apenas quem tem futuro, ou melhor, quem não tem dias de sobra. Como quem espera na esquina a observar manequins. Jorge sempre vigia a vítima, ou faz visitas quando o sujeito ainda está de cama - dizem que chora - isso não me atrevo a colocar de palavras próprias. Insisto na luz e no cigarro. O sorriso nefasto-simpático de sempre.

Jorge usa apenas roupas finadas. Esse é o oficio de Jorge. Apago a luz e tudo deixa de sombra.

Rená Tardin

Casa Cid e a escória da humanidade

2008-03-20T06:28:00.000-07:00

É lá que devemos nos encontrar! A casa Cid fundada em 1913 - posso dizer que é um bar pois tenho boas intenções - mas o que eu realmente poderia dizer desse estranho lugar? Vamos para uma breve descrição - já que comecei até com um título - fato que causa bastante comoção a esses dedos cansados de objectividade. O bar recebe todos os dias o que há de pior na humanidade, ou o melhor eu diria corrigindo a construção. O melhor para a poesia e o melhor da humanidade para uma película Noir. Sendo no vício, no ócio e no jogo que se faz uma nação, aqui na Casa Cid é onde encontramos a melhor combinação de bêbados, fumadores invertebrados, gente um tanto quanto sem fala ou sem vida. Todos suspensos no ar apenas pelo copo meio vazio. Opa! Estamos a falar de um bar como outro qualquer? Há Bares que vêm para o bem - diria um itaperunense. A casa Cid recebe todo tipo de coisa pois funciona apenas no horário mais ingrato e necessário para os pés do Bairro Alto em Lisboa (onde a boémia se encontra por aqui). Basta descer as ladeiras, descer o elevador da Bica escorregando em algum objecto plástico - ou se preferir um trenó vermelho - que irá encontrar esse belo bar. Mas é preciso chegar bem cedo pois o bar só funciona das 4 da madruga até 8 da manhã. E é por isso que o que se vê lá pode não ser muito agradável. Um homem pobre e mal cheiroso sendo muito bem tratado pelo garçon. Um homem preso pelo copo no balcão, falando ou apenas tendo uns espasmos necessários para o funcionamento do corpo. Um homem cansado. Uma mulher rindo sozinha. Um homem que fuma com uma prostituta - e nesse bar ninguém pode fumar, mas quem irá reclamar? Todo esse time unido por um ambiente muito agradável e limpo. O povo é sujo mas o bar acabou de abrir. Fiz uns amigos por lá. Hoje nos encontraremos em melhores condições. Lá se vende até café! Vida longa a casa Cid, ao garçon super educado que lá existe - armado com sua vassoura e ignorância imensurável - vida longa a toda essa gente que se encontra sempre no fim da festa.

Cuidado com os copos pois eles costumam voar.

Rená Tardin

Tédio

2008-01-19T13:39:00.000-08:00

Hoje choveu rápido e forte. O suficiente para me inundar de tédio. Busco consumi-lo em tragadas de cigarro fortuitas. A chama parece reacendê-lo na intensidade de sua luz. A fumaça que sai de minha garganta seca, escorrega pelo meu rosto com seu cheiro de fim. Olho pela janela e centenas delas se oferecem ao meu olhar. Nada me interessa, nada me estimula a não ser a idéia de sair correndo pelos ares, em busca de um horizonte distante. Janelas vazias e sem graça. Todas as luzes estão apagadas, exceto uma com um senhor sentado na poltrona. Nenhuma luminosidade aparente. Sentado, pernas cruzadas, e a cabeça ereta, olhar fixo. Tenho a impressão de que estejam virados para dentro, procurando em seu mundo algo que o prenda a este. A janela entreaberta parece não significar nada. Na sala, um abajur; a mesa posta, cadeiras fora do lugar sugerem uma presença oculta ou distante. Seus pensamentos escorrem pelo sofá, saindo por seus parcos cabelos que a idade ainda permite. Vejo-os todos e não compreendo-os. O fluxo contínuo dá a impressão de que já vazam pelo corredor afora. Sobem em uma velocidade assustadora, fazem ondas e nada parece demovê-lo. Acompanho seu afogamento perplexo.

Amanhã, uma nota (quiçá): Tédio afoga idoso em Copacabana.

O sonhador, o vento e o banco do parque

2008-01-08T10:28:00.000-08:00

Meia-noite. Sem pressa, ele caminhava devagar por entre as árvores, seguindo pela alameda iluminada apenas pela luz da lua, e cercada de árvores dos dois lados. Depois de uma curva, estava lá o imenso portão de aço, todo enferrujado, que rangia terrivelmente toda vez que se abria.
Com o máximo de cuidado que era possível, ele ergueu uma das mãos, tirando-a dos bolsos de seu sobretudo, e empurrou o portão. O rangido se espalhou por toda a floresta, como um grito na noite. Parecendo não se importar, ele entrou, caminhou mais um pouco até chegar ao velho banco de praça, e então se sentou. Uma leve brisa soprou, refrescando a noite e levantando as folhas do chão do parque.
Há quanto tempo não se sentava naquele banco de praça? Três? Quatro anos? Mais, talvez. Muito menos, quem sabe. Houve uma época em que costumava ficar ali, admirando a lua e as estrelas, tendo idéias. Houve uma época em que achou que isso não servia para nada. Mas quem disse que tudo na vida tem de servir para alguma coisa?
Meteu a mão no bolso esquerdo da capa e sacou um maço de cigarro e um isqueiro. Retirou um cigarro, acendeu, tragou, cuspiu a fumaça, tirou o cigarro da boca...e ficou pensando. Tanta coisa acontecera enquanto esteve longe de seu banco de praça. Tantos amigos. Tantos chopes. Tantas coisas engraçadas. Tantas mulheres. Tantos beijos, abraços, cumprimentos, risadas, bons momentos. Tantos lugares bons, tantos jogos divertidos, tantas bebidas maravilhosas, tantas aventuras. E que coisa engraçada, nada havia permanecido. Tudo passou.
O vento voltou a soprar, e carregou para longe uma das folhas daquele chão de outono. Sim, pensei, aqueles momentos, desde a última vez que havia me sentado no banco de praça, eram cada um como uma daquelas folhas, que permaneciam ali no chão criando um ambiente bonito, poético, com o banco de praça ao fundo, o cara sentado fumando no escuro, apenas a lua iluminando a cena, como um holofote daqueles de monólogo de teatro. Aquela folha que voou na minha frente parecia um desses momentos que passam. E a vida agora, para mim, parecia o chão à minha frente: um campo aberto, sem nada a se preencher.
Como realmente o tempo havia passado. Dois? Três? Quatro anos? Como uma mola comprimida pela imagem da folha, as lembranças começaram a voltar à mente dele. Agora não pareciam tão boas assim. A derrota do Brasil na Copa, frustrações amorosas, pessoais e profissionais, erros cometidos pelo caminho, besteiras que não precisavam ser ditas, mancadas verbais e físicas, dores, choros, sofrimento. A música que lembrava quem ele queria esquecer, as músicas que recordavam seu tempo de infância e quase o levavam às lágrimas, as coisas que fizera e que achava que tinham sido perda de tempo. E que coisa engraçada, nada havia permanecido. Tudo passou.
Novamente o vento soprou, agora mais forte, trazendo poeira e mais folhas em plena madrugada de outono. Fechou os olhos com força e baixou a cabeça, tentando evitar que a poeira atingisse seus olhos. O cigarro apagou. Mais folhas pararam na frente do banco. Ele abriu os olhos devagar. Como que teimando, o vento voltou a soprar, em uma brisa muito leve, e levou as folhas embora de novo, deixando o chão vazio.
Larguei o cigarro, as lágrimas começaram a rolar pelo rosto. Retirei as mãos dos bolsos e levei aos olhos, soluçando. Não conseguia me conter. Chorava. A natureza agora decidira ser metafórica e falar de acordo com meus sentimentos? Até ela estava contra mim agora, decidira ventar e levar para longe o que era bom e o que fora ruim? Como se já não bastasse todas as dúvidas, ainda havia algo de metafórico naquilo tudo? O que fora a minha vida no tempo em que não estive sentado no banco do parque, ou da praça, ou seja lá qual for o banco? Um amontoado de folhas que embelezam a paisagem e são carregadas embora pelo vento? Uma imagem poética de um texto de blog "madrugante" (considerando que "madrugante" não é necessariamente um texto escrito pelo Seu Madruga) ? O que, afinal, eu construíra durante esse tempo do lado de fora do parque, longe do banco mas nem tanto assim?
E como que respondendo, o vento soprou novamente, atingindo seu rosto com força. Ele enxugou as lágrimas, tentou se controlar. Não sabia. Não tinha as respostas prontas. Nem com quem conversar, agora que o vento levara tudo. Então, pegou o cigarro e o atirou longe, e voltou as mãos aos bolsos. Parou de pensar. Ficou apenas contemplando a paisagem do parque "madrugante" (que não, não necessariamente é o parque onde mora o Seu Madruga). Olhando a sombra das árvores escuras, o brilho das estrelas no horizonte, a lua que o iluminava, como num daqueles velhos monólogos de teatro. Se não tinha nada, então olharia o que estava em volta, sem se preocupar.
E o vento soprou pela última vez, trazendo folhas que passaram e deixando outras aos pés dele, em meio à fria madrugada de outono.

Passeio no inferno

2007-12-13T10:19:00.000-08:00

"Eu não sei como fui parar naquele lugar sombrio. Sonolento como eu estava, devo ter cochilado e por isso me afastei da via verdadeira. Mas, ao chegar ao pé de um monte onde começava a selva que se estendia vale abaixo, olhei para cima e vi aquela ladeira coberta com os primeiros raios do sol. A cena trouxe luz à minha vida, afastou de vez o medo e me deu novas esperanças. Decidi então subir aquele monte. Olhei para trás uma última vez, para aquela selva que nunca deixara uma alma viva escapar, descansei um pouco, e depois, iniciei a escalada"

A definição de Dante Alighieri ao chegar ao primeiro círculo do inferno se encaixaria bem à Rua Manoel Vieira, próximo à selva de pedra do Centro de Duque de Caxias, município da região metropolitana do Rio de Janeiro. Ao invés de encontrar Vírgilio, que poderia nos conduzir na empreitada infernal, avistei uma série de camisas pretas aglomeradas num bar ao pé da íngreme ladeira. Além das vestimentas negras, acessórios pontiagudos, coturnos e toucas contrastavam com o calor abafado de 40ºC. Só faltou o enxofre.

O objetivo de tal empreitada era claro, apesar da predominância do preto. Cerca de 400 pessoas estiveram no primeiro show da banda mexicana Brujeria feito em terras fluminenses. Como em todo bom show de metal, os 'cabrones' do thrash metal não tocaram sozinhos. Cinco outros grupos, entre eles o recém-reunido Taurus, dividiram o palco a la baile funk instalado na quadra do Clube Recreativo Caxiense.

A cerveja era elemento essencial para contrabalancear o suor que aboletava-se pelos pescoços e peças de couro. O esforço físico também fazia-se necessário, já que o CRC ficava no topo de uma ladeira dantesca. Despido das vestimentas formais, os headbangers - eles odeiam serem chamados de 'metaleiros' - expunham tatuagens de diferentes tipos, tamanhos, desenhos e cores. Uns a ostentavam em locais pouco usuais, como o próprio rosto. O pentagrama invertido, que revelaria a verdadeira face do demônio Baphomet, estava entre o top ten das figuras mais tatuadas entre os presentes.

- Esse ano (2007) foi bom. Tivemos Napalm Death, Slayer e agora Brujeria. Gastei mo dinheirão, mas valeu a pena - recordava um banger, camisa dos alemães do Mötorhead, em meio a uma roda de amigos. Apenas um vestia blusa amarela.

Seis cervejas depois, o desafio de, finalmente, encarar a ladeira rumo ao clube. No caminho, o entreouvido da conversa três jovens com piercings, cabelos presos num rabo e cinto de tachinhas, destoou do figurino que portavam:

- E aí? Vamos virar punks?

Esses poderiam ser encaixados na definição de 'falsos'. Eles seriam os que não abraçam o metal como a única lei, e sucumbem aos apelos do canto da sereia pop. Contra isso, estão os 'trues'. O grupo está sempre a postos para atacar, de forma quase inquisitória, os falsos em todas as suas vertentes. Um dos principais lemas é: "True não toma mel, come a abelha". Os ogros do inferno, sem menor sombra de dúvida.

Uma parede descascada em aspecto decadente indicava o clube. Mais do que isso, já chamava atenção desde o meio do caminho os riffs pesados de guitarra e o rufar dos pedais duplos da terceira banda que se apresentava naquela tarde quente de domingo. R$ 30, a entrada - um bilhete dourado com os nomes dos grupos que se apresentariam por ali.

Lá dentro, uma multidão já transitava pelas dependências do clube abertas ao público de preto. Próximo ao bar e a entrada da quadra enfileiravam-se uma série de mesinhas de plástico com CDs, vinis e DVDs raros das mais variadas bandas de metal, acessórios dos mais cavernosos como pulseiras de spike, cordões de caveira e até coleiras. As camisas pretas de banda, não poderiam deixar de figurar entre os produtos vendidos. Eram centenas delas.

Além de cerveja, o calor também era aplainado com o consumo largo de maconha. Os headbangers de hoje não tem mais preconceitos com aquela que seria "droga de hippies". Alguns, de tão exaltados, sugeriam que tivessem tomado sintéticos. Mas não havia nada que comprovasse, além do suor em cascata e os litros de água bebidos.

- A próxima atração já está saindo do hotel - informou o apresentador do evento, em referência ao Brujeria, por volta das 22h.

A chegada da noite não trouxe clima mais lúgubre. Do contrário, até melhorou o clima. O show mais aguardado estava para começar. Bastaram os primeiros acordes para a platéia vir abaixo, ou melhor, iniciar uma roda.

As rodas são um fenômeno social digno de estudo aprofundado. Como explicar um clarão que se forma em meio a multidão, com homens (e também algumas mulheres) dando socos, tapas e rasteiras uns nos outros? E ainda saem felizes da experiência, relegada pelos círculos antropológicos.

Muita porradaria depois, já no bis, apelado aos gritos de "Brujeria!", um incidente: algum incauto rouba o chapéu de cowboy do baixista e ele recusa-se a retomar o show sem o acessório. Muitos apelos, de todos os integrantes da banda, mais staff, mais presidente de fã clube e nada de chapéu. Os portões do Caxiense são cerrados e aqueles que planejavam ir embora mais cedo - já era 1h da manhã - são impedidos. Um princípio de confusão começa, mas logo é resolvido pela palavra. Afinal, briga só na roda porque os banguers são de paz.

Livre do brujeria, ainda pude escutar a música sendo reiniciada, talvez a última. A essa altura já estava descendo a ladeira do inferno ao purgatório, onde, de acordo com Dante Alighieri, "a alma humana se purifica, e se torna digna de elevar-se ao céu". Se estivesse em nossos tempos, o autor de "A Divina Comédia" estenderia, com certeza, a passagem pelo inferno por mais algumas páginas.

UNIDADE HABITACIONAL AUTÔNOMA - 15/05/2072

2007-11-19T09:52:00.000-08:00

Acordo. Com a mesma intenção de domingo. Para aumentar a segurança — desta infame construção repetitiva — uso minha vestimenta Plumbífera. Apenas para garantir. O mesmo elevador e seus botões laranja. A mesma pessoa, no mesmo horário, com a cara diferente e sem a cara de um vizinho irritante. Evito monossilábicos. Nem amanhã. Nem domingo. Na TeleTela um novo aviso: pedimos — ENCARECIDAMENTE — que os moradores não usem a janela para jogar as cinzas dos cigarros. Use preferencialmente o cinzeiro ou a lixeira do andar! Sempre achei que aqueles recados sonoro-visuais não iriam animar. Animo. Sinto que sou forte novamente. Minha roupa de chumbo anda sempre comigo.

Rená Tardin

Eu quero o tempo das coisas

2007-10-04T07:28:00.000-07:00

Eu quero o tempo das coisas
Como as coisas que acordei vendo
Não o meu tempo que irrespeita
O tempo que tenho no pulso

Eu quero o tempo da mesa.
Simples e com todo o tempo
Que não tem no pulso

Não quero o meu tempo assustado
Cansado
Um tanto quanto absurdado

Eu quero o tempo de lá
Que falta cá
Onde encontrei
Meu tempo de hoje

Eu quero o tempo da mesa.
O tempo da mesa

Rená Tardin

cerveja, cigarro, café (e sal)

2007-10-03T09:23:00.000-07:00

Enquanto todo mundo só fala sobre o "Tropa de Elite", eu ainda nem assiti. E, no meio de tanta coisa acontecendo, eu só parei pra pensar em... comida. Final de semana no spa dá nisso.
Primeiro, eu não fui pra um spa por, digamos, necessidade. Fui pra uma "imersão de formação continuada", que funcionou mais como uma integração. Segundo, eu, sinceramente, não achei que seria tão difícil sobreviver por lá. Afinal, eu gosto de legumes e verduras e até já pensei em virar vegetariana. Bem, mudei de idéia.
O grande problema da alimentação spaziana, pelo menos pra mim, era a falta de sal e de carboidratos. Como a pressão baixa e a falta de carboidratos já me acompanham diariamante, imagina tomando suco verde no café da manhã. E só isso até meio-dia!
Na verdade, acho que o "só isso" também era um problema. Como você faz aula de hidrocapoeira se ingeriu apenas 2 pedaços de manga e 2 pedaços de mamão?
Além disso, teve a perseguição óbvia do cozinheiro com a minha pessoa: canela, azeitona e banana pra tudo quanto é lado! Prova de que os higienistas (pessoas que se alimentam segundo os princípios do higienismo, quer dizer, pessoas que não são felizes) não gostam de mim. Então, por que diabos eu tenho que gostar deles?
[nota: Tá, eu sou fresca. Mas não muito.]
Enfim, não gosto deles. Nem da comida deles. A alface e o tomate orgânico são ótimos (com azeite e sal, coisas que também não existiam no spa), mas quando eles decidem "cozinhar" as coisas é que começam os problemas.
Moral da história: tomei uma coca zero e comi um queijo quente (com queijo minas, bem saudável) e a dor de cabeça, companheira das 48 horas de spa, passou. Viva o sal! Viva a cafeína! E tudo mais que é imoral, ilegal e engorda.

O destaque do dia

2007-10-03T06:42:00.000-07:00

Parem as rotativas internéticas! Esqueçam Renan, Tropa de Elite e Birmânia. A notícia mais importante do dia chegou até mim por e-mail. Merece destaque neste blog:

"A atriz Giselle Itié está internada no Hospital Barra D'Or, com traumatismos craniano e facial, em conseqüência de uma queda que sofreu durante ensaio para a Dança dos Famosos, quadro do programa Faustão no qual os participantes dançam enquanto patinam no gelo. Ela deu entrada no hospital às 22h45min de ontem (terça-feira, 2/10) e logo foi submetida a exames de tomografia computadorizada. A princípio,nenhum dos traumas exigirá intervenção cirúrgica, segundo a diretora médica, Martha Savedra, mas o trauma craniano obrigará Giselle Itié ficar internada no Centro de Tratamento Intensivo durante pelo menos as próximas 24 horas, para observação. Ainda não há previsão de alta.

Giselle fará ainda hoje (quarta-feira) nova tomografia computadorizada para avaliação do trauma craniano e será submetida a tratamento conservador, ou seja, com antiinflamatórios e analgésicos. Em conseqüência do trauma de malar esquerdo ela ficará com uma região da face arroxeada, bem como impedida de mastigar nos próximos dias, só podendo se alimentar com líquidos.

Giselle Itié nasceu na cidade do México, em 3 de outubro de 1981, mas viveu quase a vida toda no Rio de Janeiro e já participou de váriosprogramas e novelas da TV Globo."

1 Real dá pra muita coisa.

2007-10-02T15:33:00.000-07:00

Bala Haaalllssss !! "É duas por 1 Real !!";
Paçoquita, 10 por 1 real;
Barra de Hersheys, 1 real;
Mais uma penca de tralhas e coisas que a gente nunca usa, 1 real;

Passar no Centro do Rio sem gastar 1 real...

Impossível !

14h32 - 14h33

2007-10-02T08:03:00.000-07:00

Radial Oeste: 14h32 - 14h33

Todos os minutos de uma avenida

2007-10-02T06:51:00.000-07:00

Radial Oeste 14h32 - 14h33
Todos os minutos de uma avenida.
É preciso contar a história das coisas não contadas.
Todos os minutos de uma avenida qualquer.
Teremos um dia inteiro de uma avenida com essa soma surreal?
Faça o seu minuto.

14h32 - 14h33

2007-10-02T06:47:00.001-07:00

Todos os minutos de uma avenida.

Na elite cinematográfica

2007-09-28T15:03:00.000-07:00

Tropa de jurados do Minc renega sucesso de José Padilha e seleciona “O ano que meus pais saíram de férias” como representante brasileiro no Oscar 2008

Numa banca de camelô em frente ao Palácio Gustavo Capanema, sede do Ministério da Cultura no Rio, o filme de José Padilha “Tropa de Elite” é o mais procurado. Na mesinha improvisada pelo ambulante não há espaço para “O ano em que meus pais saíram de férias”, filme de Cao Hamburguer, lançado em 2006. Apesar de toda a polêmica envolvendo a trama dos policiais do Bope, o filme escolhido pelo júri para representar o Brasil na cerimônia do Oscar de 2008 é uma sensível história passada numa época dura para muitos brasileiros: o regime militar.

Enfileirados em cadeiras pretas a frente do gigantesco painel de Cândido Portinari que ornamenta a sala do segundo andar do prédio do MinC, os seis juízes pareciam enfastiados. Os cineastas Hector Babenco e Bruno Barreto; os críticos de cinema Rubens Ewald Filho e Leon Cakoff; e os jornalistas Ana Paula Sousa e Pedro Butcher justificaram sua decisão unânime por acreditar que “O ano...” tenha o perfil que agrada os olhos dos membros da Academia de Artes e Ciências Cinematográficas de Hollywood.

A escolha foi feita a partir da análise de 18 filmes, entre eles “Batismo de Sangue”, de Helvécio Ratton, e “Saneamento Básico”, de Jorge Furtado, além do já citado “Tropa de Elite”. A escolha final, segundo o júri, ficou entre “Céu de Suely”, de Karim Aïnouz, e os filmes de Hamburguer e Padilha. Referendado o resultado, após uma manhã de discussões, o filme segue para o aval dos americanos, juntamente a outras 90 produções de todo o mundo. Os cinco filmes estrangeiros que disputarão a estatueta dourada só ficarão conhecidos em 22 de janeiro, no anúncio dos indicados ao Oscar.

– Precisamos deixar bem claro que não estamos escolhendo o filme do ano. Escolhemos a produção que irá representar o Brasil numa seleção internacional com prêmio americano. A meu ver, esse filme é o que mais se aproxima do padrão do Oscar. Gosto de “Tropa de Elite”, mas é uma produção que segue os padrões americanos – explicou Ewald Filho.

O diretor de “O ano que meus pais saíram de férias” foi o terceiro a saber que seu filme havia sido escolhido. Os primeiros foram os próprios membros do júri e, em segundo lugar, a imprensa, convocada às pressas para uma coletiva. Lembrado por um repórter durante a entrevista, o secretário de Audiovisual do MinC, Orlando Senna, pediu a uma assessora o telefone do cineasta.

– Parabéns! – exclamou Senna ao telefone, mesmo antes de dizer “alô”.

Premiado no Festival de Berlim, “O ano...” estreou em novembro de 2006. Desde então, foi exibido em mais de 20 países. O filme se passa durante a Copa do Mundo de 1970 e conta a história de um menino que é deixado pelos pais, perseguidos políticos, na casa do avô. O que era para ser apenas um mês de férias sem mãe nem pai, dura cerca de um ano. A produção é baseada na história do próprio diretor, filho de um casal de judeus militantes de esquerda e que foram perseguidos durante os anos de chumbo. Ao saber da indicação, Cao Hamburguer, não escondeu o entusiasmo.

– É um filme que vem realizando uma carreira muito sólida, não só no Brasil como também no exterior. Acho que esse binômio que opõe o tempo sombrio da ditadura com o brilho da seleção de 70 é uma metáfora de como a vida segue, com dias nublados e, de repente, um raio de sol. Essa dicotomia foi boa para armar a estrutura da história. Sinto que, para o brasileiro, essa foi uma época muito forte por conta de todos estes acontecimentos.

Ao saber que o filme mais vendido em sua banca na Rua Graça Aranha não será o provável representante do Brasil no Oscar, o camelô não se furtou:

– Se esse que ganhou for bom mesmo vai vender que nem este.

Momento Tropa..

2007-09-26T07:56:00.000-07:00

O que acham do RadialOeste entrar em uma discussão sobre as proporções que o filme tomou ??
Tem temas polêmicos em jogo:
* violência
* corrupção
* Drogas

Fica aí a sugestão..

"Tropa de Elite". A novela continua...

2007-09-26T07:49:00.000-07:00

É impossível não falar de “Tropa de Elite”. O excelente texto do companheiro abaixo retrata em linhas o discurso do filme. Também me senti tentado em assistir a versão pirata e tive a oportunidade de vê-lo também, na versão original, na abertura do Festival do Rio. O filme passou por algumas mudanças, sim, mas a maioria diz respeito à estética e edição.

Mas o que importa não é se o final é o mesmo, ou se ainda tem a cena do “cabo de vassoura” – o que me assusta é que com o filme o BOPE ficou protegido pela própria sociedade. Licença para matar. As capas de jornais estampam diariamente as ações dos “06” e dos ”02” da vida real, deixando no chão uma comunidade indefesa, que além de sofrer com ações de traficantes, sofre de preconceito e de uma vida de pobreza, bem em frente à zona sul. E nada acontece. Já vi gente comemorando uma subida do Caveirão no Complexo.

Sou contra a pirataria, mas a distribuição do filme tomou proporções tão grandes que me fez pensar. Será que se não fosse essa feeebre pelo o que vazou do filme, tanta gente ia assistir? O “Tropa de Elite” ia chegar aos morros? Todas aquelas pessoas, que moram em comunidades, e que sofrem diretamente com a ação dos “caveiras” - viram o que o cinema quis mostrar da sua realidade. Eles puderam dar sua opinião sobre a situação. Acho que sem a pirataria esse filme não seria tão polemico.

Conheço muita gente que mora em favela e eles me afirmam, com toda certeza, que aquela não é a realidade. Que a coisa é muito pior do que está no filme. Que o BOPE, além de uma máquina de matar, também é uma polícia corrupta. Que os “homens-de-preto fazem coisas que assustam o satanás.” De uma forma boa ou ruim mais uma vez o cinema trouxe a reflexão para a sociedade. Não importa qual seja, mas todo mundo tem uma opinião sobre o filme e sobre a ação da polícia carioca.

Tropa de elite: licença para matar.

2007-09-23T16:15:00.000-07:00

Depois de muito ouvir falar sobre o filme que retrata a realidade do Batalhão de Operações Especiais da PM-RJ, chegou em minhas mãos uma versão pirata do filme. Após refletir bastante sobre a possibilidade de assistir ou não, decidi ver, pois estava ansioso pelo filme que merecia o Oscar, segundo o comandante da polícia.

Desde o início, fica bem claro o seguinte: o Bope não está de brincadeira. Quando o Bope entra no morro é para deixar corpo no chão. O efetivo deste batalhão não rouba, não compactua com criminoso, apenas mata. O capitão Nascimento é cabra bom, honesto, pai de família, cheio dos problemas psicológicos. Quem imaginar que seja devido à quantidade de gente que ele mata por operação, engana-se. Suas questões internas devem-se apenas ao fato de trabalhar sempre ao lado da morte. Sabe obviamente que, a qualquer momento, pode ser ele o próximo. E, por conseguinte, seu filho recém-nascido pode ficar órfão.

O roteiro claramente foi escrito por alguém do Bope. A visão é de quem sobe o morro, e não de quem vive lá. A visão é de quem trabalha no batalhão e não de quem sofre as conseqüências e sustenta o trabalho sanguinário. No filme, morrem dois policiais e um fica ferido, e uns trinta traficantes são friamente executados. O comandante da PM afirmou que o filme é uma ficção, mas, neste ponto, aproxima-se bem da realidade das incursões da polícia (quem não se lembra dos números do Alemão ou da Vila Cruzeiro?).

De fato, o filme é um aviso para a classe média. O argumento: apertamos o gatilho, mas quem atira é você, viciado. A justificativa: o tráfico de drogas é fora da lei e essas pessoas têm armas, logo têm que morrer. O resultado: a polícia mais sanguinária do mundo, cujas vítimas são todas negras, moradoras de favela, pobres.

Este é o pacto que a sociedade carioca fez com seus pitbulls. Treinados para matar e não para estudar, atiram para manter a ordem. Na faculdade, o capitão Matias estuda Foucault, faz um trabalho sobre a obra Vigiar e Punir. Vê-se logo que não aprendeu nada do livro do grande mestre, e, nas próprias palavras do Nascimento, só se tornou policial quando esqueceu a Academia e se tornou um assassino. Mas não rouba, não tem esquema, não é corrupto... seu hobby preferido: subir na favela e deixar corpo no chão!

No própio filme, o capitão Nascimento afirma que estamos em guerra, mas não diz contra quem. Contra a favela? Contra o tráfico? Estamos pior do que numa situação de guerra. O Bope invade a favela sozinho, desrespeita qualquer tipo de lei marcial, de direitos humanos... A cidadania agoniza a cada vez que a" caveira" aparece.

Transporte público alternativo

2007-09-17T06:00:00.000-07:00

Tarifa: R$1.50
Daqui até ali: R$1.50
Até dois pontos: R$1.50
Daqui até o sinal: R$1.50
Daqui até o shopping: R$1.50

Carece de foto.
Carece de crônica.
50 anos de kombi no Brasil.

Cartas em greve

2007-09-14T14:03:00.000-07:00

Funcionária dos Correios lê durante o primeiro dia de paralisação dos carteiros, em Brasília. A greve começou nesta quinta-feira e tem a adesão de funcionários da ECT por todo país. Eles reivindicam melhores condições de trabalho. O serviço será prejudicado mas, se analisarmos mais de perto, não afetará essencialmente à população. Isso se deve à difusão do e-mail.

Se os tempos fossem outros, imagino, a greve dos Correios teria um grande impacto e seria discutido com mais afinco pela opinião pública. Antes da Internet, a carta era o meio de comunicação mais charmoso. O e-mail banalizou a comunicação por escrito. Além de banalizar, empobreceu a linguagem, já que trocentos e-mails podem ser enviados de hora em hora.

Logo, podemos concluir que, nos dias atuais, só uma greve dos servidores de IP pode atrapalhar a comunicação da pretensa era pós-moderna. A foto é da Agência Brasil.

Entenda a novela Renan Calheiros

2007-09-13T09:57:00.000-07:00

Renan Calheiros é um velhote que se acha inteiro e metido a esperto. Renan tem um caso com uma “jornalista gostosa”- até então desconhecida. A jornalista fica grávida “sem querer”. Renan assume a barriga dela. Mas ele é casado, tem um nome a zelar e precisa de sigilo. O sigilo chama-se: pensão. Mas Renan é senador, tem bons amigos. Um deles é lobista de uma empreiteira e decide ajudar. Mas o lobista não é nenhum bobinho. Coloca a mesada junto com pagamentos feitos pelo governo. Com o aumento do orçamento do governo, falta grana no congresso. Com a falta de grana criam-se novos impostos. Eu pago o imposto, você paga imposto e nenhum de nós “pega” a “jornalista gostosa”, que além de embolsar a mesada que veio do boi (senador), vai ganhar uma grana para ficar peladona.

Toda essa confusão cria um burburinho na imprensa e atiça a revolta dos populares. O caso vai para votação no plenário do Senado. Será que os lacaios senadores vão cassar o senador-mor? Talvez. Surge uma nova esperança de melhoria na política nacional. Mas não passa de sonho e fé. A votação é supersecreta. Deputados – preocupados com o futuro da nação (risos)– tentam entrar no congresso para assistir o “espetáculo”, mas são barrados e saem no tapa com os seguranças.

Renan é absolvido e diz que sua inocência foi uma “vitória da democracia”. Os brasileiros mais uma vez se ferraram e até agora nenhum de nós “pegou” a “jornalista gostosa”. Já que tudo acabou novamente em pizza, não seria a hora do povo mostrar seu poder, ir para as ruas com a cara pintada e dizer um basta para toda essa roubalheira?! Não...! Isso não importa, dá muito trabalho. O que interessa mesmo que essa semana vamos ficar sabendo quem matou a gêmea má na trama das oito.

* (A IMAGEM É CAPA DO JORNAL O DIA DE 17/09/2007)

Por um manual de redação neste blog

2007-09-11T13:20:00.000-07:00

Como toda boa fonte de informação que se preze, o Radial Oeste deve ganhar um manual de redação e estilo. É importante definir, em linhas gerais, o que deve - ou não - ser publicado neste espaço. Afinal, não é só porque estamos na Internet que devemos baixar o nível.

Seria até uma novidade lançar um manual de redação para um blog ou site noticioso se o IG não tivesse publicado o seu nesta segunda-feira. De acordo com o blog do ombudsman do site, Mario Vitor Santos, o manual - destinado ao site Último Segundo - é uma iniciativa importante para aprimorar a qualidade da informação.

Pois bem, esse blog não pode ficar na contramão do último grito da internet: a padronização da escrita. De agora em diante, as vírgulas devem vir nos lugares corretos, assim como os erros de concordância serão combatidos com afinco. Palavras feiosas, ao ver do autor da "bíblia" do blog, serão sumariamente rejeitadas. Caso insistam em aparecer, podem ser levadas a julgamento e posterior expulsão desta página.

Não é admissível que uma publicação que tenta angariar o respeito da opinião pública seja marcada pela desordem gramatical e ética. O pequeno livrinho - que, por mim, poderia ter a capa vermelha - deve repousar ao lado das cabeceiras de cada um dos colaboradores desta página. Troque seus finais de semana por fins de semana e sejam mais felizes. Para que escrever em um mau blog se você pode contribuir num bom blog?

Com a ordem, o paradigma e a padronização, o leitor agradece.

Geração Copy Cola

2007-09-10T10:49:00.000-07:00

A Internet tomou conta do mundo. É hipocrisia afirmar isso? Talvez sim. Mas atualmente é difícil você conhecer alguém que não tem e-mail ou nunca riu dos vídeos do youtube. É impossível negar que a “grande rede” mudou nossas vidas. Atualmente tudo pode ser feito pela internet, isso nos ajuda por um lado e atrapalha por outro. Será que estamos ficando mais burros com ela? Ou não estamos sabendo usá-la? Essa semana tive em mãos dois trabalhos acadêmicos feitos por grupos diferentes. Para minha surpresa (ou não) os dois eram exatamente iguais. Puts, os caras não tiveram o trabalho nem de mudar o título. O fácil acesso e a comodidade levaram a criação de uma nova geração, a geração Copy Cola. Geração essa que por ter o mundo na tela do seu computador, acha que é dono dele. Um trabalho escolar, que era atividade árdua do dia-dia dos alunos ficou resumida em apenas dois comandos: Ctrl-C e Ctrl V.

O que fazer os professores diante desse problema? Alguns não ligam, outros voltaram às antigas e exigem o trabalho redigido a caneta (o que na minha opinião é tortura), a verdade é que os próprios adeptos dessa geração que cada dia que passa vai conquistando mais membros, mesmo achando que não, são os mais vulneráveis nesta história. Ás vezes nem lembra de como é excitante viajar nas páginas de um livro, ou mesmo do prazer de fazer um simples recorte de jornal ou revista. Vai muito mais do que isso. Apenas o fato de eles concluírem um “bom trabalho”, feito pela internet, não quer dizer que eles chegarão a ser bons profissionais.

Enfim, todos estamos propícios a esse vício. Vale lembrar de suas conseqüências. Mais o importante mesmo é usar os benefícios que a Internet nos proporciona, não apenas usá-la como forma ilusória para um caminho mais rápido ao sucesso. E se o gênio / popstar Renato Russo estivesse vivo? Será que ele cantaria esse refrão?

“Somos os filhos da revolução; Somos burgueses sem religiãoSomos o futuro da nação:
Geração Copy-Cola, Geração Copy-Cola”

Os bastidores da notícia

2007-08-30T11:03:00.000-07:00

A notícia:

Incêndio destrói loja na Tijuca

Um incêndio destruiu uma loja de utensílios para o lar na Praça Saens Peña, na Tijuca, zona norte, na noite de ontem. O fogo começou por volta das 21h, e bombeiros de cinco quartéis levaram cerca de três horas para controlá-lo. As causas do incidente ainda são desconhecidas, mas suspeita-se de um curto circuito. As chamas teriam começado no estoque da loja que fica no segundo andar do prédio.

Moradores de uma vila que fica atrás da loja tiveram que abandonar suas casas. Três mulheres, entre elas uma idosa de 94 anos, passaram mal, foram atendidas no local e liberadas. Um morador da Vila do Dragão disse que tentou impedir que o fogo avançasse sobre as casas utilizando uma mangueira.

- A janela onde molhei esteve bem perto de pegar fogo - afirmou.

O proprietário da loja, Enéas Freire, de 56 anos, chegou ao local cerca de meia hora após o início do incêndio. Acompanhado da mulher e dos filhos, ele disse que a loja não tinha seguro. A inspeção para risco de incêndio foi feita no estabelecimento há dois meses.

- Tenho essa loja há sete anos. Agora é reconstruir e voltar a trabalhar - disse, resignado.

A preocupação dos bombeiros, que contaram com a auxílio de sete caminhões-pipa, era evitar que o fogo se alastrasse para outras lojas e casas do entorno. Dona de uma casa colada à loja incendiada, Sônia Schaifer estava aflita:

- Ninguém mora lá, mas a casa está toda mobiliada. É uma sensação de impotência.

O bastidor:

Ontem estava conversando com a minha mãe na sala de casa quando ela avistou pela janela uma nuvem de fumaça vinda da Praça Saens Peña. Me deu vontade de ir lá, e eu fui. De bloco e caneta em punho, desci a Conde de Bonfim, seguindo o rastro da fumaça.

Logo no início da praça já podia ver o incêndio na Loja Bandeirantes, que fica no número 13, perto da entrada do metrô. Fui o primeiro repórter a chegar lá - e olha que nem sou formado. Após conferir algumas informações preliminares com a polícia e os bombeiros, liguei pra redação. O lugar estava isolado, o acesso restrito às equipes de salvamento, polícia e imprensa.

Pouco depois chegam os primeiros coleguinhas, depois outros e mais outros, inclusive do jornal. A falta de vítimas fez com que muitos começassem a desejar ir embora, muitos alegavam que a história não renderia mais do que um colunão.

Uma hora, refestelados na escada do metrô e no entorno, ouvimos um chamado da multidão:

"Moço, dá pra chegar um pouquinho mais pra lá, tá estragando a foto!"

Era uma mulher com uma touca do Flamengo e câmera digital em posição de disparar. Constrangido e surpreso, dei dois passos pro lado, ganhando a simpatia da proto-fotógrafa.

"Depois a gente que é chamado de urubu", reclamou um fotógrafo, este devidamente credenciado.

Aí que fui reparar na turba ao redor. Todos apontavam celulares, máquinas, I Pods e bugigangas mil para o incêndio. Um dos "curiosos" se apresentou a mim como estudante de jornalismo da Estácio: queria me vender as fotos que tirou no seu celular. Mal sabia que eu sou o elo mais fraco da cadeia.

Horas de fogo intenso depois, tiros do outro lado da praça. Equipes remanescentes correm para lá. Ensaio uma corridinha em direção à confusão. Briga de torcida. Rubro-negros reclamando que homens do Core teriam atirado na sua direção.

Não valia a pena, no máximo um colunão. Voltei pra casa.

Intenção de domingo

2007-08-29T10:09:00.001-07:00

Acordo. Com uma leve intenção de domingo. "Tudo deve estar suspenso". As janelas fechadas confirmam a segunda sentença. Intenção de domingo. Levanto. Arrumo a cara no lugar correto. Nem tomo café. Sei que terei silêncio pelas ruas. Elevador. Tudo ainda no ar. Mais um dia? O porteiro é gentil como de costume e fala do dia de forma rápida: – Bom dia. Tudo leve. No corte que me sobra da rua que vejo – não há carros – silêncio. A porta se abre. Ainda é silencio. Um labrador. Na verdade, não sei se era mesmo. O que vi foi um cão. Intenção de domingo. Dou mais um passo. Ledo engano. O verde do sinal insiste em trazer más noticias – a manada está solta, carros, gente, ônibus e buzina e buzina. Foi-se a intenção. É quinta.
Rená Tardin.

A mulher e a estátua

2007-08-27T19:43:00.000-07:00

Resolvi escrever para esse blog também. Faz um tempo – mas não muito – recebi um convite: Faça parte da nossa equipe! Achei esquisito, procurei saber se pagavam bem, se a equipe era legal, e se o espaço era regularmente utilizado por um bom debate. Tudo que encontrei foi um não paras as mesmas questões. Não há debate – todos não gostam do Jabor, por exemplo. Não se paga nada, e, ainda por cima, os “cronistas” são um grupo de pseudo-intelectuais-de-esquerda-cult-bacaninha-que-curte-falar-mal-da-veja. (Por isso que eu gosto da língua alemã. Não acho bonita, mas é funcional. Com certeza teriam uma só palavra para isso, apesar de desconfiar de que os alemães correrem maior risco de ter câncer de laringe.)

Enfim, resolvi colaborar. Tanto escrevendo como seqüestrando o Jabor.

Em Copacabana. Deveria ser aproximadamente o pico do horário do caos. Ou seja, de 10 às 19 horas. Para facilitar na visualização do leitor mais exigente, adianto que o astro-rei fervia a todo vapor. De dentro do ônibus, derretendo, não era possível conciliar com os 39 graus do termômetro de perto da Figueiredo de Magalhães. Ou seja, uma aprazível tarde de inverno no Rio. Tento me entreter com alguma coisa que não exigisse muito de minha mente escaldada, até que avisto uma estátua humana. Por quinze minutos pude servir como testemunha ocular que aquele homem não se mexia e tinha uma respiração quase que imperceptível. O figurino estava completo: prateado da cabeça aos pés, incluindo lábios, lóbulos das orelhas, umbigo e pálpebras; braço direito erguido, mão levantada com os dedos levemente separados; e, para completar, um pombo feiqui na cabeça. Percebi a aproximação de uma provável moradora de rua pela qual meus olhos já tinham passado quando estava sentada próximo à estátua pedindo dinheiro.

(Aqui, concordo que o fato de um mendigo se aproximar não seja nada relevante, ainda mais se levado em conta for o local em que a cena se desdobra. Em Copacabana, a população de rua só não é maior que a de velhinhos, mas com certeza é o bairro da cidade onde tem mais mendigos da terceira idade. Enfim, inútil comentário.)

Ao relevante. A senhorita aproximava-se mais da estátua queixando-se de alguma coisa. Até que pude ouvir:

- Não dá pra tu ficar aí não! – exclamou, gesticulando de forma a remeter a uma idéia de fim de papo no Maracanã. Deu um curto intervalo para esperar alguma reação da estátua, quando sem sucesso voltou a repetir:

- Não dá pra tu ficar aí não, tá me ouvino?! Ou tu também não escuta? Olha pra mim que eu tô falando contigo, porra!

Uma velhinha que vinha passando parou, olhou a situação, mas como a estátua não executava movimento e nem ensaiava reação, não julgou a situação como de potencial entretenimento.

- Olha aqui, esse ponto aqui é meu. Eu sempre peço dinheiro aqui. Se tu quiser, vai ficar do lado do velhinho lá da praia... mas aqui não tá dano pá tu, não! Tu fica aí paradão, todo pintado, recebendo dinheiro sem fazer nada! O quê que tu faz? Os verme tinha que tirar tu também... Porra, tá roubando a minha grana, tirano meu lugar, ninguém nem olha mais meus dois meninu... Esse povo já faz de tudo para desviar o olho da gente e você ainda fica aí, todo pintado, querendo aparecer... Se quiser pedir dinheiro, mermão, desce dessa porra, tira a merda dessa tinta, e faz que nem todo mundo, estende a mão, diz que tá com fome, que precisa comprar remédio, sei lá... dá teu jeito!

O ônibus andou.

Classe média

2007-08-23T07:46:00.000-07:00

"Quem é o mais miserável ser da terra? É o ser da classe média. Porque o pobre, o excluído, o proletário, para o cristão ou para o revolucionário, é o sal da terra. A classe média é um zero absoluto, ninguém está interessado nela. É a mais importante das categorias, não pode mudar as cosias, não tem interesse histórico."

Eduardo Coutinho.
Nem carece de crônica.

O mercado está com 'sistema nervoso'

2007-08-21T15:01:00.000-07:00

Os mercados andam nervosos. E não é porque deixaram de tomar seus florais de Bach. Tampouco porque faltaram mais uma sessão de análise e tiveram que pagar por ela. A tal crise que tem deixado operadores das bolsas do mundo todo enlouquecidos foi causada por uma alta no índice de inadimplência das hipotecas norte-americanas.

Fiquei bastante intrigado como um cara que deve alguns milhares de dólares do pagamento de sua casa no Iowa pode influenciar no que vamos jantar amanhã, aqui no Rio. Essa economia global tem cada vez mais se assemelhado a Teoria do Caos.

Não vou discorrrer sobre essa teoria, não sou nenhum físico, nem tenho tamanha pretensão. Recorro a uma frase do senso comum para sintetizar o que eu considero ser a famosa teoria: "Uma borboleta bate asas no lugar X e causa uma tempestade em Y".

Utilizei letras porque não me lembrava muito bem quais eram os lugares originais. Uma busca no Google não ajudou muito. Cada resultado deu um país diferente, da Guatemala à China, com um leve bater de asas no Texas que, segundo a frase professada, causaria uma tempestade na Amazônia. Dado o clima equatorial da floresta, devem ser muitas as borboletas que flanam pelos céus texanos.

Enfim, levando em conta a tal Teoria do Caos do senso comum, podemos perceber suas semelhanças com a atual crise global. Ao que parece, ela já está controlada. Mas eu fiquei tão feliz de ter entendido um fenômeno da economia contemporânea pela primeira vez que resolvi compartilhar no blog.

Tudo pode ter começado com um americano rosa e gordo e sua família - igualmente rosa e gorda - que decidiu comprar uma casa. O americano rosa e gordo - vamos chamá-lo de John - não tinha economias suficientes e seu nome já constava do SPC Yankee há um bom tempo. Mas John não agüentava mais viver de aluguel, queria uma casa com jardim verdejante e cercas brancas.

John então pega um empréstimo de alto risco, oferecido por financeiras que aproveitavam os baixos juros praticados pelo Federal Reserve (o Banco Central de lá). Enfim, a casa própria. No entanto, uma série de cláusulas leoninas nas letras miúdas do contrato, como a possibilidade de juros e taxas serem pós-fixadas, endividaram John ainda mais. A alta dos juros americanos, de 1% para cerca de 6%, completou o cenário de dívidas e estourou a bolha imobiliária.

As tais financeiras que surfavam na onda das ótimas avaliações feitas pelas agências de risco (as mesmas que emitem o descalabro chamado 'Risco-Brasil') quebraram. Suas ações, confortavelmente instaladas em países emergentes pelo dinheiro farto e fácil, viraram pó num único dia. Estas mesmas ações sustentavam grande parte dos volumes negociados em bolsas do mundo todo. Resultado: todo mundo pro buraco!

No Brasil não foi diferente. A Bovespa chegou a cair 7%. Todo mundo desesperado e o governo se apressando em explicar que a economia brasileira conseguiria suportar a crise. No fim das contas, a coisa não fedeu em cima da patuléia, parafraseando Elio Gaspari.

Trilhões de dólares depois, parece que a crise foi aplainada. Mas John ainda está sem grana para pagar a hipoteca. Aguardem o próximo ataque histérico dos mercados.

Vamos seqüestrar um cronista

2007-08-21T10:54:00.000-07:00

Resolvi - como diretor oficial desse blog anárquico - seqüestrar um cronista para integrar nosso plantel. (Falava plantel nos tempos que eu sabia algo de futebol, principalmente futebol de roça, futebol de várzea, sabia algo sobre o Vasco e adorava quando o flamengo perdia – não consigo explicar isso.) Seqüestraríamos um cronista para dar um Upgrade em nosso blog. Falo Upgrade a torto e a direito em tempos futurísticos, onde pessoas precisam estar sempre atualizadas, integradas, com o cartão de crédito no vermelho para comprar um novo computador. Nossa equipe - estranha equipe - precisa de um cronista de peso. Resolvi, em comum acordo com os outros integrantes, seqüestrar o João Paulo Vieira Machado de Cuenca, que escreve - ora, vocês sabem onde.
Estou refazendo os planos e analisando seus percursos favoritos. Por onde ele anda antes de escrever uma crônica. Ou se anda pouco e mente muito. Não importa. Temos boas pistas em suas crônicas. João do Rio ficaria orgulhoso ao saber que ele integra nosso plantel.
Numa artimanha de bom seqüestrador, procurei o endereço exato dele na telelistas e no google também, para evitar respostas equivocadas. Na verdade, eu não quero sair por aí para investigar a vida dele. Como bom cronista, está tudo lá. É tudo uma verdade embaralhada. Teríamos que vascular, cruzar informações, revisar crônicas antigas em outros veículos, googar (adorei essa palavra nova para essa vida de jornalista/cronista que levo ultimamente). Isso mesmo: vamos googar informações exatas sobre ele. Tudo articulado entre pessoas do blog e ninjas da internet. Seqüestradores de cronistas, uni-vos!

Mas por quê? Pelo Upgrade e pra melhorar o nosso plantel como já foi dito.
Mas, a bem da verdade, eu acho que podemos pedir um resgate da seguinte maneira: o Cuenca volta se ele integrar o time do segundo caderno. Não que eu ache que ele esteja em um lugar pior. Mas o segundo caderno do Globo está precisando de um U pgrade para melhorar o seu plantel. Não me atreverei a ofensas ácidas. Estou me formando e você sabe como é.
Tudo bem, só uma alfinetada: o Jabor em troca do Cuenca. Ele fica no segundo caderno às terças. O Jabor passará a integrar nosso plantel. Ele terá que escrever em uma maquina de escrever velha em nossa redação ensolarada, sem ar condicionado e repleto de livros marxistas, esquerdistas e bons filmes revolucionários. Enfim, ele terá que conviver com universitários seqüestradores de cronistas às vésperas da revolução. Seria um bom negócio. Vamos ao Cuenca. E de quebra a gente dá um sacode no Jabor.

Rená Tardin

Um P.S. sobre P.S.

2007-08-21T09:59:00.000-07:00

Pois é. Eu tenho mania de P.S.. Quando isso começou? Não sei. Talvez seja genético.
Lembro que, quando era criança, via minhas tias escrevendo P.S. nos bilhetes e não entendia direito o que era. Aí, tive aula de latim (me sinto um dinossauro). Um dos trabalhos era sobre palavras em latim que ainda eram usadas. Ad eternum, in memoriam. Aí vem a minha mãe e diz: " P.S. Também é em latim". E ela estava certa (ela também é jurássica e também teve aula de latim).
Post Scriptum, ou P.S para os íntimos, é aquela coisa que você só lembra na hora que coloca o ponto final no texto: "Ih tinha que falar isso também, mas esqueci. Vou colocar no P.S.". Jurássicamente falando, quando não existia Word e "copiar e colar" demandava o uso de tesoura e cola, o P.S. era a salvação! Hoje temos mecanismos para disfarçar que algo foi escrito "após o escrito", mas imagine como isso devia ser um grande problema para quem usava latim!
Tem gente que acha o Bill Gates é um gênio, mas os romanos já tinha solucionado o problema de uma maneira bem mais simples. Além disso, acho que o P.S. tem um lado revolucionário: você pode mandar seu professor de redação do pré-vestibular catar coquinhos e escrever as coisas na ordem que você pensa! Afinal, se lembrar de algo importante, 2 letras, 2 pontos e voilá!
Descobri que sofria da síndrome do Post Scriptum quando escrevia no meu blog antigo. O P.S. se tornou um espaço para mandar recados para as outras meninas que também escreviam no blog, comentar algum texto postado antes, contar uma fofoca nada a ver ou descrever o tempo no Rio de Janeiro para matar as paulistas de inveja. Foi quando comecei a usar P.P.S., P.P.P.S. e assim sucessivamente.
Mais do que um artifício literário, acho q o P.S. é uma forma de pensar. Afinal, o que seria dos esquecidos, dos avessos a organizar as idéias antes de escrever e dos viciados em dar opinião sobre tudo sem ele?

(pra não perder o hábito) P.S.: Sobre o texto do Rená e o filme "Três irmãos de sangue": O filme é bom porque a história dos 3 irmãos é boa. Até se eu contasse, seria legal. Então, por que aquela divisão em blocos nada a ver? E pior: que fonte é aquela? Se é pra usar Times New Roman, use Verdana! Enfim, a história é tão boa que sobrevive à fonte tosca, à falta de depoimento de qualquer pessoa que seja do PT (a mulher do Henfil fala no filme que viu o PT surgir na mesa da sala dela e fica por isso), problemas nas imagens, o "BR" onipresente e a divisão em blocos.

O cinema não coagula!

2007-08-20T07:54:00.000-07:00

Sempre me pego as voltas de uma revista Caros amigos - de tempos idos - com o grande Henfil na capa. É de lá que vem a minha paixão por esse cartunista genial. Então fui assistir o documentário "Três irmãos de sangue" muito mais pra ver o Henfil. Fui pego de assalto pela força dos outros dois irmãos - histórias já conhecidas, mas a luta por liberdade em um país como esse nunca é de menos. Henfil diz no filme que preferia o cinema ao Cartum. Porque o cinema não coagula. Os segundos após a frase emocionam qualquer um. Mas e o documentário? Nem vou entrar no mérito de problemas óbvios. O filme vale. Então vá ver!
Eu venho falar do cinema. Do cinema no Brasil. Eu não agüento mais a petrolífera. Eu não agüento mais saber que quem decide o que vai ser feito no cinema são alguns figurões e suas canetas Montblanc. Basta! Como os paisanos da Zona Sul. Basta! Mas é um pouco isso mesmo. A coisa aqui tá ficando preta. "Então fale logo o motivo!" No Brasil, não existe cinema independente. Existe até um cinema de autor, pago pela petrolífera e algumas poucas outras empresas. E tudo com verba do cidadão.
Alguns vão gritar: isso é uma heresia! Não fale assim. Mas, sabe, eu não quero um cinema entregue ao mercado. Eu quero um cinema que tenha outras possibilidades de produção e distribuição. E quando vejo um Doc chapa branca desses em que o logo da petrolífera entra irritante no começo e entra, de forma mais irritante ainda, na orquestra Petrobrás, que aparece como uma passagem de bloco de um telejornal qualquer. Em todas as "mesinhas" onde o músico coloca sua partitura tem o maldito "BR". Cara de pau demais. BR, BR, BR, BR em tudo.
Isso parece que justifica a ausência de questões políticas importantes na vida desses irmãos do Brasil. Onde está o Lula? O PT? Não dá pra tirar esses assuntos. Lembro de um outro documentário sobre o Henfil em que o Lula fala: "Muito respeito com o que vocês vão falar do Henfil". E aí você paga o filme e tem que ver BR, BR, BR. É um saco e não há muita saída por enquanto, pois parece que está todo mundo adorando. Não dá pra ouvir as pessoas falando: ótima fase do cinema, cinema de retomada. Estamos presos aos petrodólares. Isso não é cinema. Cinema não coagula.

Rená Tardin

O dia em que eu entrei na fila

2007-08-17T11:21:00.000-07:00

Surreal. Acordei às seis da manhã. Não acordava tão cedo desde que passei pra faculdade. Peguei um ônibus lotado. Em pé. Cheguei na fila. 174 pessoas já estavam lá na minha frente. Pra quê? Pra tirar o passaporte. Foi exatamente a pergunta que me fiz: "Tanta gente assim vai viajar pro exterior?". A resposta: "Aparentemente sim".
Aí, começou a malandragem. Gente alugando banquinhos de plástico, outros guardando lugar na fila, um cara que já tinha tirado o passaporte na semana passada contando suas experiências. De dois em dois minutos, eu pensava: "O que eu tô fazendo aqui?".
Peguei a senha. Um papelzinho, tipo sobra de papel jornal, com 175 escrito na frente e uma rúbrica atrás, que me dava o direito de ir pro trabalho e voltar lá mais tarde.
Fui. Voltei. Estava no 215. Uma hora depois, chegou no 230. Em três horas esperando, comecei a entender as coisas. O número de senhas distribuídas varia de acordo com o humor (ou a previsão astrológica, sei lá) do dia. Ontem, distribuíram 274. Em cada parede do prédio, tinha um papel ofício com uma informação diferente. Pra que escrever tudo numa folha só se você pode usar vinte folhas? Todo o comércio local sobrevive de xerox, fotografias e acesso à internet para quem vai tirar passaporte. Vão todos ter que se mudar pra perto do Galeão (se é que isso é possível) agora que vão transferir esse departamento pra lá. As pessoas não sabem ler e pedem informação pra qualquer um que encontram pela frente, menos para os que estão sentados bem embaixo da placa com a palavra "Informações". Ar condicionado não existe. Água, só se você comprar do lado de fora. Nenhum banheiro à vista. Se você quer viajar, você tem que querer muito, senão vai desistir no meio do caminho.
No final, nem era tão difícil assim: entreguei os documentos pro carinha lá e tenho que ir buscar meu passaporte no Galeão daqui há vinte dias.
Mas pra que facilitar, né?

P.S.: Na volta, a Radial Oeste tava engarrafada. Por causa do Fla-Flu.
P.P.S.: O texto do Rená está bom porque eu o revisei. Mas, Bernardo, pare de humilhar. Fiquei até com medo de escrever depois do seu post.
P.P.P.S.: Inveja enorme de quem consegue resolver as pendências do trabalho pelo celular no café da Travessa. Por aqui, ainda não chegamos na pós-modernidade.

Via ápia

2007-08-14T08:50:00.000-07:00

"O trânsito segue lento na Avenida Radial Oeste para quem segue sentido Centro. O panorama é o mesmo no sentido Maracanã. PMs fazem uma blitz na altura da estação de metrô de São Cristóvão, causando retenções ao longo da via"

Pode parecer um clichê - e é - mas a Radial Oeste é a síntese do Rio. Não aquela cidade idílica das novelas em horário nobre, mas a urbe real. A cidade do café com pão, do trem lotado, dos jornais em tamanho tablóide.

Ela começa numa extensão da avenida que leva o nome do pai dos pobres, Presidente Getúlio Vargas, ainda sob o aroma pouco agradável do Canal do Mangue. Um viaduto deságua na Praça da Bandeira. Ali, convivendo (quase) harmoniosamente, está a imponente bandeira da nossa república, a linha do trem e a zona de baixo meretrício mais famosa do Rio: a Vila Mimosa. Na hora do rush, vendedores pipocam por todos os lados, oferecendo toda a sorte de mercadorias - de tangerinas a flanelas - aos estressados motoristas.

Seguindo em frente, margeando a linha 2 do metrô, abrindo caminho sentido Zona Norte, o coração pulsante e marginalizado da ex-capital federal. O Maracanã se impõe sobre a margem esquerda, enquanto o Morro da Mangueira começa a despontar à direita, no horizonte.

Por ali, os sons são vários. Desde as reações audíveis das torcidas no estádio cheio em dia de jogo, até as estocadas secas produzidas pelos fuzis nas operações policiais na favela. O fantasma do Museu do Índio, hoje ocupado ilegalmente por famílias descendentes daqueles que, legalmente, ocupavam todo o território do Brasil, completa a paisagem.

A atmosfera concretista da Uerj também faz parte da Radial Oeste. Ninguém acredita quando fica sabendo que o arquiteto da universidade hoje é presidente de Furnas. A pergunta que ronda a mente é: como arquiteto seria ele um bom presidente de Furnas, ou vice-versa?

Independentemente da resposta, o que temos hoje é a universidade sucateada, vivendo da fama de intocável que as universidades públicas gozam até hoje. Resta saber até quando. Será que outro reboco cairá? Preparem as faixas "em estado de greve".

Na praça de vergonhoso nome Emilio Garrastazu Médici, vive uma família de moradores de rua. Anônimos e ambulantes para quem passa por ali. Motivo de protestos por toda a burguesia local.

"Eles são sujos, emporcalham a praça, assaltam os transeuntes, não se vestem bem, nem se envergonham de usar drogas ou fazer sexo na via pública", indigna-se uma senhora tipicamente tijucana, com seu poodle calçado e sua blusa comprada em Guarapari.

Com o início dos Jogos Pan-Americanos, todos sumiram. Para onde foram? Não se sabe ao certo. Mas não fez mal, pelo contrário, ajudou os índices de popularidade do governador e do prefeito. Mendigos não votam, tijucanos sim.

A Radial Oeste acaba ali, como numa confluência de rios. À noite, o fluxo de veículos nos faz lembrar um grande ribeirão a luz do luar. Uma forma de "fugere urben" em meio ao caos.

Na definição de Aurélio, Radial é aquilo que emite raios. Mas também pode ser definido prosaicamente como "rua que vai do centro à periferia urbana". Será que até Aurélio já passou por ali?

Docs In Rio ou o Super 8 vai salvar o mundo

2007-08-14T08:12:00.002-07:00

Então, vamos a uma lista de documentários. Nada de crônicas, como é de praxe - mesmo que sem regularidade e visibilidade - adotando a onda de não às crônicas virtuais. Não gosto de escrever sobre cinema. Cinema é audiovisual. Vá lá e veja, acho que isso resolve. Muitos do que escrevem resenhas e críticas no jornalismo da grande imprensa fazem - só - com que os filmes não sejam vistos. Quando se fala de documentário é pior ainda - uma canetada de um maldito bonequinho põe tudo a perder. Tudo bem que se o Doc do Tendler não vingar vai passar no Futura mesmo.

E quem assiste documentários no Brasil? E quem paga os documentários do Brasil?

Vamos aos Docs:

Bobby
É suspeito escrever sobre esse filme. Não quero um presidente americano salvando o mundo. Mas as caras não têm mais saídas. O que dá pra esperar de um Bush? Tá fudendo todo mundo. Então, o cara constrói o mito de um quem-sabe-presidente - que morre, é lógico, é a saga dos Kennedys - a partir de imagens da época. Boby não aparece em momento algum do filme. Então, a trama vale cada caríssimo centavo. Pelas imagens documentais, pela trama bem construída e pelo LSD! Vida longa ao Super 8!

Person

O super 8 salva a vontade de fazer cinema. Marina – vida inteligente na MTV! - constrói o personagem do pai a partir de uma grande pesquisa, olhando pra si e pras lacunas que deixou seu pai – morto em um acidente de carro. Levanta um arquivo de imagens belíssimas e depoimentos que dão a real força que o cinema de Person teve. Lembro de assistir o filme com a presença da diretora em um festival de cinema universtitário. Não dá pra negar o carisma da Marina. E não dá pra negar que é um projeto de cinema - e um cinema do Brasil.

Fabricando Tom Zé

Nem precisa falar. É o Tom Zé. O grande trabalho fica pro diretor em conseguir montar um material infinito de forma atraente. E o super 8 salva tudo!

O último Bandoneón

Aqui tem um bom doc. Pela música argentina. Pelas imagens. Por construir a história de uma cultura musical a partir de um instrumento perdido no tempo. O doc-drama tem um tipo de problema-solução: salvar a história, juntar os elementos e, fazendo isso, é mais fácil o erro e a pieguice. Dane-se o erro. O diretor conseguiu achar a medida de atuação e documento. Vale. Mas não tem super 8!

O fim do sem fim

Fica pro fim. Pro fim de semana.

testando

2007-08-14T08:12:00.001-07:00

batatinha qndo nasce...

Mais do mesmo

2007-07-30T06:59:00.000-07:00

É velho mas está pago!

terça-feira, 2 de novembro de 2004
Mais do mesmo

Ou a cidade ronca II

Não foi fácil começar a escrever. Parei, pensei e nada chega à superfície gelada do papel . Creio que para falar do que somos e, o que é essa nossa sociedade, seja sempre complicado.

Vacinados

Uma sociedade vacinada, petrificada, sem reação e em estado de letargia. Parada à frente da TV. Ou da mesma forma nas ruas. Se o caos é o que nos resta, quero ser então, Winston de George Orwell. Ele sabia, bem lá no fundo, da verdade; mas não pode fazer nada, porque era parte do caos. Mas respirava. Talvez a única saída.
Perdemos a capacidade de olhar. E se olhamos o que percebemos? Aos poucos as doses da vacina ( o veneno em doses pequenas, contínuas, às vezes inutilizado, morto...) Tv – e suas fabulosas miragens – jornais e cia... nos fortalecem. Estamos fortes, já resistimos a tudo.

“Fome: fila circular que só acaba quando o primeiro chegar”

A fome é só a fome e não importa. Importa mesmo são as bolinhas nas calçadas do Leblon, importa criar hospitais para tratar de homossexuais, que “querem a cura para sua doença”. E o resto, empurramos para os morros. Lá só há ronco – o ronco que essa cidade aprendeu a esquecer. E os hipócritas de plantão colam adesivos lindinhos em suas janelas (que encobrem os verdadeiros criadores do caos) o “BASTA!” da zona sul. É lindo “BASTA!” e pronto está tudo bem.

Poderíamos chorar

Chorando talvez estaríamos resistindo, como os que já choram desde o berço. Mas está tudo bem.

É preciso limpar a panela do pão de que nunca teve um

Cena para poucos: comprar frango assado em um domingo. Comprei. Esperei na fila. O funcionário cortava. Na bandeja os restos: gordura, osso picado, farelo de carne... Alguns garotos pedem os restinhos ao funcionário. “ Pode não é do moço aí”. Os restos. Era isso que eles queriam. Eu dei, primeira atitude, por mais ridícula que seja, queria dar mais. Não tive tempo. A fila era grande. Muitos vacinados ao redor. Só deu tempo de congelar, chocar, e ficar mudo ( por mais estranho que pareça talvez aqueles restos podem ser melhores que a ultima refeição deles). Quase fui apedrejado, na verdade fui. Gritaram “ isso é um absurdo”, “esses pivetes”, e o grande final : “ agora tem que limpar a bandeja”, “ limpa logo essa bandeja”.
Perdemos tudo. Perdemos o jogo. Mas a bandeja está limpa. E o ronco silenciado.

avenida.

2007-07-29T17:58:00.001-07:00

Corta a cidade.
Corta a vida
Entre o dormir
E o trabalho
Tem nome de ditador.
Doce avenida.
Mudou de nome
A cidade vive.

Radial Oeste

2007-07-27T12:08:00.000-07:00

Radial Oeste